Жил-был писатель-расписатель.
Расписывал потихонечку о любви, о природе,о себе любимом.И друзья у него тоже были писатели,поэты.
Все строчили свои произведения.Радовались изданию книг.Дарили их друг другу с теплом и любовью на вечную память, с пожеланиями "творческого горения и вдохновения".
От взаимной радости и гордости кружилась голова,как от бокала шампанского.
...Кружилась,кружилась,а потом появлялась новая головная боль:
-Куда всё это добро девать?
Книги заполонили все шкафы и полки. Свои гениальные произведения некуда ставить!
...Сдать бы всё в макулатуру или передарить кому? Но нельзя,все книги с автографами,-размышлял и прикидывал наш горе-писатель.
И тут его взгляд упал на произведение великого Грибоедова "Горе от ума"
-"Уж коли зло пресечь,забрать все книги бы да сжечь!",-услышал он как шепнул ему Фамусов.
-А-а,-с восторгом произнёс наш герой,похлопав себя по голове,-недаром они классики,дадут ответы на все волнующие вопросы!
И быстренько сгрёб в рюкзак все книги с полок,подчистил уголки и отдельно стоящие кучки.
-Сегодня на даче разведу кострище,-похохатывал он и, весело напевая песню из пионерского детства:"Взвейтесь кострами синие ночи",рванул на "фазенду".
Там его давно уже ждала жена,увидев за его плечами огромный рюкзак удивилась:
-Что,ты,из дома притащил?
А увидев книги,-обрадовалась:
-Давно пора! Всё позахламил.
И вечером,уютно устроившись у камина, они провели самую оригинальную литературную вечеринку: по очереди бросали книги в огонь,а потом произведения каждого автора и его самого обсуждали.
-Эх,зараза,как пылает.Конечно...не пьёт,а лечится!
Или:"Соловушка, ты наша! Всё про любовь,да про любовь? А в зеркало давно себя видела?"
Раскрывая очередной шедевр, представитель Святой инквизиции возмущался:
-Куда ,ты, их строчишь? Небось,в Союз Писателей метишь? А то там без тебя скучно... Скоморох несчастный.
- И туда же его, до кучи- в огонь,- подсказывала жена.
- А это ещё ,что за птица высокого полёта? Молодой,подающий надежды. Тьфу! Всё слюни,да сопли.
- Баба какая-то за него пишет,- поддакнула супруга, а по совместительству - домашний литературный критик.
--Хорошо пошёл. И далеко пойдёт,если не остановить,- подбрасывая дров в камин,ухохатывались оба.
Время было уже за полночь,когда супруги с чувством выполненного долга легли спать.
- Целых три полки освободил.-радовался служитель Муз.
И эта радость придавала ему творческих сил."Есть куда свои произведения поставить",-засыпая и счастливо улыбаясь,думал он.
Но тут жена подскочила и сонным голосом , в котором чувствовалась чуть-чуть теплющаяся надежда,спросила:
- А книги своих друзей с автографами,надеюсь,не привёз? Они отдельно,в сторонке, стопочкой лежали?
Я туда деньги складывала на поездку в Европу,да на новую твою книгу копила...
- Отдельно ? Стопочкой?-спросонья переспросил муж.
И это были последние его слова,сказанные хорошим литературным языком и на свободе.