Однажды преподавательница русской литературы вошла в аудиторию и сказала: "Будем говорить о любви. Поднимите руки те, кто читает стихи о любви". О-оо, тема знакомая, кто ж не читал стихов о любви! Подняли руки все.
"А теперь поднимите руки те, у кого есть любимые стихи о любви".
Странный вопрос -стихи о любви все любимые, а как же иначе! Опять все подняли руки.
Преподавательница обратилась к сидящей за первым столом девушке: "У вас тоже есть любимые стихи?" Девушка поднялась и, краснея румянцем во всю щёку, застенчиво ответила: "Да".
"А есть у вас самое любимое стихотворение?"
Девушка согласно кивнула головой.
"Прочтите, пожалуйста, вслух своё любимое стихотворение о любви". Преподавательница отошла к стене, скрестив, как Наполеон, на груди руки, и стала ждать. Девушка закатила глаза к потолку, потом порыскала взглядом по стенам, полу и мотнула головой: "Что-то не припоминается". Преподавательница жестом усадила её на место и обратилась к остальным: "Кто помнит своё любимое, повторяю, любимое стихотворение?"
В конечном итоге оказалось, что любимых стихов у всех было много, но никто не смог прочитать хотя бы одно от начала до конца - кто-то припомнил лишь первые строчки, кто-то прочитал даже четверостишие, но никто - полностью.
Преподавательница некоторое время обводила нас грустным взглядом, а потом сказала: "Запомните, друзья, любимое стихотворение то, что запоминается само, не надо прилагать усилий к его запоминанию, то, что душе потребно, входит в неё без всякого принуждения. Это как любовь - нельзя полюбить насильно, любовь приходит сама. И, если вы говорите "любимое", то оно и должно быть любимым. Нужно правильно применять слова, они - не пустые звуки."
Вспоминая ту показательную лекцию, я и сейчас не соглашаюсь со словами преподавательницы. Нет, что касается любви, она права, насильно никого не заставишь любить, и сам не полюбишь, ведь даже поговорка такая есть "насильно мил не будешь". Но, что касается стихов, то тут другое. У меня много любимых стихов о любви, в-основном, это стихи наших классиков, но я ... практически не помню их тексты, так, пару строк ...
И потом, зачем запоминать, достаточно взять томик с полки и открыть нужную страницу. Прочитать и сказать: "Да, люблю это стихотворение". И, если оно не отложилось в памяти,это не значит, что оно нелюбимое.
Хотя ... много ли стихов (любимых!) я помню? Вот сейчас навскидку могу целиком прочитать лишь пушкинское "Я Вас любил". Сделав насилие над памятью, могу припомнить парочку стихотворений Лермонтова. А если порыться в памяти поглубже, то до десятка наберётся. Так что я не согласна с тем, что любимое должно помниться - они, любимые, выплывают из памяти по мере надобности, и это уже хорошо.
Кстати, я не люблю читать современные стихи о любви, почему-то их авторы путают понятия любви и секса, и получается не воспевание любви, как трепетанье души, а смакование чужой и собственной страсти. Поэтому, если я берусь за тему любви, то пишу только в шутливой форме. А серьёзно о любви лучше классиков никто ещё не сказал.
Вот моё стихотворение из цикла "Несерьёзно о любви" ( http://www.stihi.ru/avtor/mitape&book=5#5 )
Бочажок.
Деловито, даже сухо
он сказал: "Любовь прошла.
Вот такая невезуха,
не держи напрасно зла.
Я теперь люблю другую,
ты пойми и не взыщи.
Быть с тобою ... не могу я!
Позабудь и не ищи."
Он вскочил в вагон трамвая,
помахал мне и исчез.
Я, от горя завывая,
побрела в знакомый лес.
Там у скромного овражка
есть бездонный бочажок,
по краям его ромашка
и плакун-травы стожок.
Вот возьму и прыгну в глуби,
не останется и след –
всё равно никто не любит,
всё равно не мил мне свет.
Вот и омут. Прыгну смело.
Не ищите. Всё. Ушла.
Сердце девичье сгорело,
вместо чувств одна зола.
Я зажмурилась, присела,
вот сейчас я прыгну вниз ...
Вдруг в ушах прошелестело
слово нежное: "Проснись".
Вмиг исчезли все овражки,
испарился бочажок,
желтоглазые ромашки
свились в радостный венок.
Я очнулась. У постели -
мой любимый, дорогой.
Не уехал! В самом деле
не ушёл к чужой другой!
Значит, это мне приснилось?
Был кошмар не наяву?
Значит, я не утопилась,
значит, снова я живу!!!
Сердце девичье так хлипко,
так ранимо, просто жуть!
Но любимого улыбка
греет раненую грудь.
Наважденье, сон ужасный
чуть до смерти не довёл,
не ищу теперь напрасный
непочатый валидол.
Я любовью исцеляюсь,
мне любимый, как бальзам,
я в любви его купаюсь
и другим его не дам.
Есть любовь, она бесценна.
Я запомнила урок.
А забудусь, то мгновенно
Вспомню грустный бочажок.
Стихи.ру © Мита Пе, 2014, http://www.stihi.ru/2014/01/30/8738