«Прикоснись ко мне». Именно об этом я думаю, лёжа без дела в своём кофре цвета махагон. Иногда это лишь несколько часов между обедом и вечером, иногда ты бросаешь меня на целые дни. Единственное, что тогда остаётся – безучастно слушать твои разговоры с собеседниками, приходящими в нашу комнату, или же монологи в телефонную трубку.
У тебя в гостях бывают мужчины и женщины. Как я успела понять, вы (люди) придаёте этому большое значение. Но мне – музыкальному инструменту – всё едино. Вы касаетесь меня пальцами, а я вижу ваши души. И души тех, кто слушает тоже. С годами и с твоим нарастающим мастерством я заметила, что в лицах людей - даже тех, кто услышал случайно - появляется отражение нашей игры. Теперь, когда ты изучил меня, они никогда не остаются безучастными.
А помнишь, в прошлом году мы были в путешествии, и ты играл на улице цыганскую песню. Мне очень понравилось, я ведь не всегда была такой аристократично-утончённой, когда-то мои предки жили на улицах и звучали ради падающих монет. Вот и мы в тот раз заставили толпу хлопать, детей танцевать. Может быть, нынешним летом ты вновь позволишь такое веселье?
Музыкант. Мой музыкант. У тебя волосы до плеч, длинные, сильные пальцы и глаза такие, будто тебе подвластен весь мир, и в то же время ты готов покориться…надеюсь, что хоть отчасти, музыке.
Уверена, люди тоже видят твою красоту, даже в сравнении с другими мужчинами и женщинами. Жаль, что музыка не постоянный твой спутник. Ведь я замерзаю без твоих ладоней, а мне столько хочется сказать. Тебе, остальным. Мне знакомы все мелодии, что звучат на Земле и те, которым только предстоит быть написанными. Я прочла ваши судьбы по одним только взглядам, по губам, глазам, ресницам, по словам, что вы шепчете на ухо, надеясь, не быть услышанными, и что никто не узнает вас настоящих. Но вынуждена молчать. Ждать тебя с твоим изменчивым настроением. Я примерилась с человеческими слабостями: усталостью, отсутствием вдохновения.
Без тебя я никто. И я люблю тебя. А ты, умеющий быть и жёстким, и … что там ещё у людей… ко мне всегда нежен. С тобой я оживаю. Ведь и ты нуждаешься во мне, правда? Не для всего подобраны слова за тысячелетия Жизни. Молчание же, будучи долгим, обесценивается. Но нам дарована мелодия, она летит по следам ангелов. А ноты – лишь прикрытие. Я была когда-то в чужих руках, я знаю.
И жду терпеливо, когда у тебя появится время среди земных дел. Подспудно, в любом месте, за любым занятием, ты мысленно перебираешь струны, я это вижу; иначе всякий раз нам приходилось бы знакомиться заново: неумело, бесстрастно, путаясь в нитях нотных рядов.
Помни меня всякий раз, когда слышишь дождь или колокольчики детского смеха, когда влюбляешься или теряешь, когда слова спутанным клубком застревают в лёгких. Позволь звучать пламенем твоих мыслей, воспоминаний, недосказанным фраз - всем, что есть в тебе… Подари мне голос!..
А пока ты занят, я подожду. Согреюсь памятью сыгранных нами мелодий и сочиню письмо, которое не могу написать тебе, но надеюсь, что услышишь каждое слово, когда позволишь мне говорить.
Моему музыканту.
Твоя скрипка.