Когда служба такси сегодня вечером пообещала мне "мерседес-бенц серебристого цвета", внезапно проскрежеща эту фразу механическим голосом в телефонную трубку, я аж вздрогнула. И словно провалилась в те самые 90-е, когда завистью и вожделением граждан были как раз этот пресловутый "серебристый мерседес", "чёрный бумер" и "джип" - неважно какой марки. Дрожа на морозце в ожидании девичьей мечты тысяч своих сверстниц, я-таки поняла, что зловещее скрежетание было действительно зловещим - такси не было.
Я перезвонила диспетчеру, где уже нормальным человеческим голосом мне посочувствовали, и пообещали поискать заплутавшую мечту.
Мечта-таки нашлась, её водитель, поплутав, таки причалил к бордюру (или поребрику?), где-то за перекрёстком, и я потащилась на его голос в трубке, скользя и тщательно выбирая, куда ступить на схватившейся неровностями корке снега, покрывшего тротуар. Чувствуя себя снова особой двадцати трёх лет отроду, замёрзшей в ожидании маршрутки.
Управлял мечтой эдакий крепыш-здоровяк, принявшийся тут же извиняться за себя и навигатор, который завёл не туда. Я же была сердита и на холод, и на то, что пришлось ждать, и вообще...
Грея руки на включённой на полную печке, и уже немного успокоившись, я полюбопытствовала, кто же за рулём серебристого красавца-мерса - уже не юного, но вполне ещё ничего себе - ну, прямо как мы с вами, дети восьмидесятых, да?
Всё оказалось вполне прозаично - мечта принадлежала вполне прозаичному парняге-шахтёру, выбравшемуся в отпуске покалымить...
И внутри всё было обычно - как бывает внутри хорошей неновой машинки, и ощущения анахронизма схлынули, вернув в сегодня...