Тусклый день над Невой,
Зато есть розы,
Которые расскажут о любви ,
Одинокого льва ,
К кариатиде,
Он спешит, развевается грива,
К ней, к ее израненному лику.
К плечам любимой, оперлись колонны,
На лице выражение муки,
Походят года, и по женскому телу,
Проносится осень ветрами.
И, вот, наконец, к ней приближаясь,
Волненье и робость уже одолев:
- О, Боже, за что мне увидеть такое?
Прекрасные руки ее,
Все, что осталось от тела.
От горя большого, стоит мраморный лев у ее пьедестала,
А белые розы остались навсегда, уже без шипов.