Порой мне кажется, что моя жизнь проходит в какой то маленькой квартирке. Она расположена под самой крышей. Такие еще называют мансардой. В ней нет прямых потолков, да и строение стен сплошь развернутые и острые углы. И к тому же меня не покидает ощущение того, что каждую ночь конструкция моего жилища, и месторасположение предметов, меняются, без моего ведома. С вечера моя кровать стояла у правой стены, а на утро она уже в центре комнаты, письменный стол сам собой переместился к прихожей, а комод вообще оказался на кухне.
Неизменным остается только одно в моей комнате жизни: окно, расположенное на скошенном потолке. Это единственный источник света в моей квартире. От него я узнаю, что наступил рассвет, и значит я должен испытать новую боль и вкусить свежую радость. Он сообщает мне насколько плодотворно я трудился в течении дня, и позволит ли чувство удовлетворения насладиться негой сна или я буду измучен ночным кошмаром. Он согревает меня лучами моего прародителя Ра, и хмуриться осенними тучами на мою нерасторопность. Он торопит меня признаться в любви этому миру, и встает китайской стеной на пути моего гнева. И тогда я либо вылетаю через его распахнутые ставни, и вижу тысячи таких же распахнутых мне навстречу окон...либо ударившись о его каменное бездушие, рассыпаюсь бесцветным бисером по холодному полу.
И с каждым новым рассветом мне все сложнее вспомнить, где я уснул и чем был занят вчера. Но постоянство света успокаивает: "Главное не память, а твои ощущения. И не важно больно тебе или радостно. Важнее, что ты это чувствуешь, а значит ты все еще жив..."