Мысли,
как иглы–
порождение
больного сознания.
Черно-белая музыка
Не спасает,
Мучительно сводит на нет.
Все попытки укрыться
Бесцельны, мучительны…
Некрасивая
певчая птица
заперта в клетке
облезлой и грязной
Шелковые перья
в пыли.
Заходится криком
Певчая птица,
И крик
Замирает в углах
Чердака.
Неужели и мне,
Птице закованной,
Кричать, надрывая
Горло
И не петь никогда,
Никогда?!...