Устало пишутся строки,
Упала капля чернил.
Мы просим пощады у Бога,
И вечно куда-то спешим.
Мы критики горькой боимся,
Не замечаем любви,
Кто-то близкий к нам
В окна стучится,
А мы не подходим к двери.
Упавшие звезды мы ловим,
Стремимся к вершинам горы,
Небом любуемся в поле
И забываем часто,
Что люди все таки мы.
С коленей подняться спешим,
Но сами падаем вниз,
Упала капля чернил
На жизнью измотаный лист...