Этому городу идут
палевые облака.
Перекрутившаяся в жгут
рябью покрылась река.
Справа, немого позади
грозный стоит бастион,
если Неву переходить,
в спину прицелится он.
Кованым кружевом пленён
неповторимых оград,
царства теней призрачный сон
в тайне хранит Летний сад.
Выгнутый мостик полукольцом
служит почти триста лет.
Ветер порывисто в лицо
бросил мне яркий свет.
Вечер, вдоль набережных плит
дальше гоня темноту,
ощупью трогая гранит,
встал на Литейном мосту.
Здесь, говорят, с давних годов
много чудес по ночам.
Не потому ли цвет облаков,
как восковая свеча?..
7.10.17