Почтовых ящиков обугленные соты
Здесь умер жанр,рассеялась страна
Сквозняк в подъезде выдувает годы
И аромат последнего письма.
Случайны весточки родные,
Друзей печальны робкие листы.
Копилкой пустоты висит отныне
Мой ящик, как укор и стыд...
Ключей не нужно -
В них утрачен смысл