Вчера Москву я посетил,
Моя душа теперь в смятеньи,
Где город, что столицей был,
Где сердце русское? В забвеньи.
В забвеньи чувство такта, стыд,
В забвеньи совесть, честь не в моде,
И человеческой природе
Предписан "обнаглевший вид".
Вдруг слышу - БАХ! Поднялись воры,
Навстречу выстрелу с Авроры,
Какой-то лысый кепкой машет,
Матрос в лаптях Ламбаду пляшет.
Старушка, брызгая слюной,
Беззубой дыркой шепелявя,
А с нею дедушка чумной,
Отрыжкой "красного" играя,
Серп с молотком, в объятьи слитном,
К могиле "Всех времен" несут,
Звон стеклотары, всё смешалось,
Из подворотни гимн поют.
И к гласу памяти взывая,
Из брюк мандаты вынимая,
Поспешно красный флаг несут.
Но та история стара,
Как в детской сказке "Про мочало".
Повиснет сбоку кобура,
Корову сгонят со двора,
Набьют карманы фраера,
Пойдет по миру детвора,
А нам посадят маляра,
Иль дочь кухаркину опять
Судьбой народов управлять.
Ну что ж, давай, к чертям мочало.
Давайте.
Пробовать.
С начала.