В чем же смысл бытия, или Я опять напилась.
И никуда ты не денешься от этого вопроса, он настигнет тебя внезапно, где бы ты не находился: на работе, на паре, в процессе любовного акта, да даже в туалете.
Тебя насквозь пронзает вспышка, и в твоём, как правило, молчаливом сознании, выпрямляется во весь свой исполинский рост вопрос: «Господа, что же, собственно, я тут делаю?».
И ответы а-ля работаю, писаю, сплю, устраиваю личную жизнь – не катят, не удовлетворят требовательного внешнего судью, внедрившегося в твое безвольное сознание.
Ведь есть что-то высшее, что-то иное, что должно оправдывать то коматозное состояние, которое ты испытываешь каждый раз по утрам, впрягаясь снова в жизнь. Должно быть, не может не быть высшего смысла. У тебя пропадает сон и аппетит, судорожно хватаясь за ускользающие элементы твоего личного мира, матерясь, ты гонишь прочь эти непонятные мысли, возникшие так внезапно и некстати. Но процесс-то уже запущен.
Ёлки – палки, ты почти вспомнил уже тот крамольный анекдот, она почти уже согласилась ехать к тебе – смотреть твое собрание сочинений Толстого, но тут твой взгляд становится каменным, как сердце бывшей жены, и ты понимаешь, что всё – фигня.
Прокручивая вперед время и события, ты видишь заветные мечты осуществленными.
Вот она, эта самая девушка готовит тебе фуа – гра по – Саратовски на твоей кухне, ты уже начальник отдела, почти получен кредит на Шевроле.
И чё? Это – высший смысл?
Такое разочарование ты испытал однажды, когда пошел на свидание вслепую.
Не то, не торкает, хоть убейся. С натяжкой все эти события можно назвать выполненными среднесрочными планами. Ну а живешь ты ради чего?
Ради комфорта в салоне этого вышеупомянутого Шевроле?
Ради той власти над людьми в количестве пяти человек, которую подразумевает твоя желанная должность? Во имя этой власти ты оббивал пороги, умалчивал недовольство, глотал свое мнение, терпел и лебезил, лебезил и терпел? Ну, и?
В чём смысл? Деньги? Деньги – ну это приятно, это возможности. Все, переступающие двадцатилетний рубеж, понимают эту банальную истину.
Думаешь, это может быть высшей целью, оправданием всему?
Ну, купил ты золотой писсуар, ну чистишь щёткой из шерсти бенгальского тигра свои шлёпки, ну мерс в гараже – кайф, счастье, смысл?
Возможно, для счастья тела – это то, что нужно, ведь базовые потребности тебя больше не колышат, они удовлетворены с лихвой. Еда, комфорт, спа, курорты, таун – хаус. А душа?
Она же привередлива. Не заткнуть дыру в груди золотыми побрякушками, но можно задрапировать, и мыслей о высшем смысле станет поменьше, мысли о нем со временем затихнут и за ненадобностью умолкнут совсем или трансформируются в сомнительную благотворительную деятельность. Ну да ладно.
Смысл, быть может, во власти? О, это самое ненадёжное. Сегодня тебя боготворят и предугадывают малейшее шевеление мизинцем, а завтра тебе сносят башню, затаптывают и забывают.
Власть, как и деньги – сомнительное счастье, оно портит.
Все те, кто обещал употребить во благо несчастному социуму свою власть, выполняют лишь наполовину свои шальные обещания – употребляют во благо, но только в свое.
Я оговорюсь, что быть альтруистичным аскетом в тех условиях, в которые нас порой ставят современные реалии – значит быть не просветленным гуру, а попросту бомжом.
Конечно, деньги нельзя сбрасывать со счетов совсем, потому как они нужны, но в здравом количестве, они превращаются в шанс радовать любимых, близких, далеких, нуждающихся, животных – это важно.
Но жить ради денег и их накопления – на мой взгляд, означает пробыть весь свой отрезок пути в дурмане из паров жадности и хапужничества. В таких делах надо чувствовать предел.
Любовь. Кто ставит её на первое место в целях своей жизни, тот рискует настолько сильно обломаться, что мало не покажется и ничего больше не захочется.
Любовь, если она настоящая (под настоящей я подразумеваю взаимную, бескорыстную и исправно функционирующую), может быть вспомогательным парусом, компасом, спасительной шлюпкой, но не целью.
Жить во имя любви – значит безрассудно сужать весь огромный мир до размеров пуговицы на его/её пиджаке.
Смысл – в процессе. Ничего не напоминает ?
В том, чтобы чувствовать каждое мгновение, чтобы не прозябать, не зря переводить кислород, а жить.
Смысл – в вовремя раскрытом зонте над головой друга, а не в противном эгоизме.
Смысл – в домашнем клубничном мороженом, а не в вечных раздраженных отговорках.
Смысл – в прогулке по утреннему весеннему лесу, а не в удушающей лени.
Смысл – в теплом пледе и готовности покинуть это убежище, чтобы принести ему/ей теплого какао, зеленого чая, молока, а не в зацикленности на комфорте для своей задницы.
В осознаваемой значимости своих произносимых слов, а не в пустозвонстве.
Смысл – в том правдивом, что способно задеть тебя, и ради чего ты готов свернуть горы (устроиться на дополнительную работу, переехать, сменить всё, всё исправить).
Смысл – в тех слезах, которые способны очистить душевную пыль. В способности чувствовать, проще говоря.
Смысл – в оранжевой бирочке на маленькой ручке (да, я тоже могу быть сентиментальной) и в способности принять на себя ответственность .
Смысл – в бессонных ночах, полных жизни, в утренней росе на тюльпанах в озябших руках.
Смысл будет везде, где человек его хочет видеть. И чаще всего он необъясним, едва ли его можно описать словами, но его можно почувствовать (кто чем: сердцем, третьим глазом, пятой точкой, вторым соском). Это опционально.
Хотя для каждого он свой, в сущности, для всех он один – жить.
И жить по совести.
Карина Соловьёва/Доронина