Рыжие
коты бегут на моем пути.
Глаза у них жёлтые, тёмные,
синие,
как море после шести
утра,
когда до рассвета
подушка липнет к моей щеке,
которой днями касается
лето,
что зимами спит в каком-нибудь
рюкзаке.
Над ним в ноябре нависает
рябина.
Рыжая, как тысячи виденных мною котов и
лис,
что щурясь смотрят в глаза мои карие
и спрашивают:"Ты спишь?".