Знаю я одного- такого!..
Всё искал спасения в вине.
Не нашёл , увы , в вине покоя,
Забывался лишь в глубоком сне.
Сон то был тогда хмельной, глубокий-
Лучше бы не пил мой черноокий!..
Ну подумаешь- сломали вёсла-
Плыть- наперекор сложнее, да!..-
Жизнь- она из множества вопросов,
На которых трудно иногда,
Отыскать ответов..., нет- готовых!..
Был мой черноокий то - бедовый!..
А теперь в светлеющем затишье,
Где понятней мысли и слова,
Кажется , его четверостишия
Шепчет пожелтевшая листва-
Некогда- нашёптанные богом...
Черноокий мой летал высоко!..