Как весело жить,
Когда не о чем думать,
Не нужно пытаться кого-то искать.
Ведь он тебе даст лишь только мороку,
А тебе потом её разгребать...
Разгребать до конца,
До последней строки.
А в ней может быть
И смысл всей жизни,
Который искал и не смог ты найти,
Который писал ты ей на записках...
А она лишь смеялась в ночной тишине
И прятала за вуалью улыбку
И все те записки сжигала в огне,
Чтобы никто их уже не увидел.
Но ты всё сидел и ждал у моря погоды,
Когда все созвездья вдруг встанут вновь в ряд,
Чтобы сказать ей то самое слово...
Но умер ты раньше... Прости меня, брат...