Ноябрь. Ты идешь домой и смотришь под ноги. Зря. С неба звездопадом летит снег, а ты этого не видишь. Ты видишь грязь, которую он оставляет после себя разбившись о землю.
Зачем ты смотришь вниз? У тебя, черт возьми, самые красивые глаза на планете. Я завидую каждому прохожему, который случайно, ловит твой взгляд. Помнишь, я раньше боялась темноты? Теперь уже нет. Твои глаза- цвета ночи, а в них столько тепла и спокойствия. Теперь я почти никогда не включаю свет.
Ты стряхиваешь пепел, он смешивается со снегом, снег смешивается с грязью. В моей голове смешиваются слова. Почему я вообще пишу прозу? Я же не умею писать.
Во всем виноват ты.Ты даешь мне столько вдохновения, что одних стихов не хватает, чтобы дать выход всему тому, что кипит во мне.Я наступаю на те же грабли. Нет, не на те же. Я себя контролирую.
У меня нет воображения и нет вкуса. Я бы с огромным удовольствием хотела написать захватывающий рассказ о какой-то паралельной вселенной, или же язвительную и тонкую новеллу о человеческих чувствах и психологии. Увы. Меня хватает только на мои мысли, и,Боже, какие же они пресные.
В окне многоглазое чудище соседнего дома. Интересно, сколько тысяч людей живет в этом монстре? Хотелось бы знать, до скольких имен и фамилий мне нет никакого дела?
Я скорее буду задумчиво смотреть в окно, чем приложу малейшее усилие сделать этот текст живее. Проза-пропащее для меня дело.
Кажется, сегодня какой-то праздник-рядом кто-то пускает фейрверк.
Интересно, а у тебя тоже сейчас горит небо? Интересно, этого хватит, чтобы ты поднял взгляд наверх?