***
Он сжимает своей правой рукой пистолет. Как в американских фильмах. Дуло то на меня, то на Эль. Она просила не волноваться. Поэтому, я кричу, но про себя.
За окном летит снег. Запотели окна. Первый снег в этом году. Я смотрю, как снежинки разбивают свет фонарных столбов. Во дворе на лавочках скопились родители, а их дети бегают вокруг пластмассовой горки. Кто-то громко кричит: «Андрей!». Слышу лай. Конец октября. Собаки на поводках. Тлеющие огоньки в руках прохожих.
Телефон вибрирует.
Упираюсь ногой в журнальный столик. Прошу себя не думать о настоящем. А от Него крик на всю квартиру. И пистолет то на меня, то на Эль. Он кричит, и его слюни оставляют следы на моих штанах. Всхлип. Слёзы. Он бьет ногой по полу каждый раз, как Эль говорит:
-Прекрати этот цирк!
Давно я не смотрел телевизор. И именно сейчас хочется чая, фильмов, скуки. Мрачно, думаю, погибнуть среди голых стен новостройки. Нет правильной песни. Думаю, вот бы сказали: «Стоп. Все молодцы! Теперь расходимся!»
Но эта история закончится не так. Наверное, зря я верю в чудо.
Эль кричит:
-Я ухожу!
А он стреляет. В меня.
***
Громче! Чтобы не слышать вас! Чтобы ничего не слышать! Чтобы забыть имя! Под землей. Дальше от глаз. Дальше от всех. Дальше от себя.
Играй!
I see signs now all the time*.
Чужие запахи. Темные глаза. Болтовня. Я сижу в углу вагона, вцепившись в сумку. Любое движение незнакомца несет смерть. Мне остается лишь музыка.
Холодный поручень. Тьма за окном. В отражении я. Не видно глаз, лишь тьма. Мне жаль мои кудри. Жаль моё пальто и синюю рубашку с фламинго. Жаль, что скоро в армию. Жаль, что так хочется остроты, свежести. Жаль, что хочется сбежать.
Закрыть глаза. Раствориться. Почувствовать аромат. Узнать что-то новое. Стать кем-то новым. Кем-либо! Лишь бы не собой.
Прикосновение. Как в фильме? Чужая ладонь сжимает мою руку. Я так устал. Наушник выпадает. Её нежный голос укутывает меня:
-Blue Foundation?
-Что?
-У тебя играет…Blue Foundation.
-Да.
-Я люблю. Можно? - она забирает мой наушник.
Кто она? Не сейчас. Мне достаточно её улыбки. Сладкие и острые духи. Бьет прямо в нос. Волосы сбиваются от сквозняка. Ветер бьет по шее. Бьет по ногам. Ко мне. Через стертые кроссовки, сквозь пальто. Она садится ближе, еще ближе.
Достаю плеер. И сначала. Делаю громче, чтобы вас не слышать! Никого.
Грязный шелест из динамика вагона. Пустой голос женщины:
- Конечная.
- Ты здесь живешь?- спрашивает она.
- Нет. Мы проехали,- отвечаю.
-Но почему ты не сказал?
- Не хотел.
Она снова улыбается.
-А ты живешь тут..?
Она качает головой: нет.
Мы стоим и молчим. Я чувствую, как она рассматривает меня. А я не оторвусь от неё: серые глаза, смазанная тушь, черная помада. Силиконовое колечко на правой руке. Такое еще дарят в магазинах за большие чеки.
-Выходим, господа!- режет голову голос проводницы.
Незнакомка исчезает. Я за ней. Ветер. Смех. Скользкий пол. Развивается моё пальто. Скрип подошвы. Поезд гремит по рельсам.
-Куда дальше?- кричу я.
-Ты хочешь со мной дальше?
-Да.
Стоп.
-Сегодня нельзя. Лучше… завтра!
Из своей сумки я вынимаю тетрадь и ручку, отдаю ей. Она шелестит листами, где-то вчитывается и снова улыбается. Её имя не имеет значения, но я так хочу его знать.
-Ты пишешь?
Я киваю: да.
-Я хочу прочитать что-нибудь,- она трясет тетрадью.
Гудит телефон. Наверное, написано «Мама». В кармане нажимаю «отложить». Это третий за сегодня.
-Принесу тебе рассказ в следующий раз.
-Хорошо.
Она черкает что-то на свободном листе. Это адрес и время.
-Приходи завтра ,- она отдает мне тетрадь и ручку.
-А как тебя зовут?- мой голос разбил тишину станции.
Она щурится и говорит:
-Эль. Называй меня Эль.
-А меня…
-Не стоит. До завтра,- и снова её улыбка.
Она права. Моё имя не важно. Ведь эта история про неё.
Она уходит. Ветер раздувает ее волосы, и она приглаживает их своей рукой. Не оборачивается. К выходу. Новый состав. Топит своим шумом. И я больше не слышу её шагов. Наушники. Больше ничего не слышу. «Blue Foundation».
***
Зря я верю в чудо. Здесь никого нет.
Все здания на этой улице покрыты брезентом. Ветер бьет в голову, и пытаюсь скрыться за воротником пальто. Сегодня кончится сентябрь. Это его самый мразный финал. Тяжелое небо. Сломанные ветки. Мимо меня летят пожухшие листья. Шум трамвая будит улицу. Он останавливается возле меня. Скрежет. Шелест. Старые двери с треском открываются, а за ними Эль.
-Рада тебя видеть!- она падает в мои руки.
Я подхватываю её, и мы кружимся. Трамвай закрывает двери - и вот он уже исчез за поворотом. Нас обдувает ветер с дождем. Темнеет. Фонарей здесь нет.
-Я принес тебе рассказ,- говорю я.
-Он в сумке? Отлично, только давай позже. Сегодня я хочу показать тебе моё любимое место!
В моём кармане гудит телефон. Отклоняю. Первый. Говорю:
-Идём.
Она ведет меня тротуарами, арками, переулками. Все завалено мусором: выцветшими обертками, горлышками стеклянных бутылок и нескончаемым количеством бычков. Вокруг нас дома прошлого века. Теперь они лишь накрыты брезентом. И я верю в чудо. А над ними кружат голуби. Эль в черном. Её волосы украшают две резинки- фиолетовая и розовая. Я вспоминаю свой первый поцелуй. «Gorillaz». Теплые стены. Легкое дыхание.
Эль напевает:
-I was given…wine…we’re feeling okay*…
Её теплый голос оживил переулок. Уже не холодно. Идем дальше.
Поворот, поворот, поворот. Голые улицы, рыжие огни. Тупик. Не туда. Белые стены. Добрая луна. Капает с крыш прямо на пальто.
-Days of roses…and wine,- Эль согревает голосом голые улицы,- Drifting astray.
Стоп. Фиолетовая арка.
-Вот мы и пришли.
-Любимое место…-в полголоса повторяю я.
-Там,- она показывает пальцем вглубь кирпичного здания,- Прислушайся.
Я слышу только, как над нами собралась стая грачей.
Мы прошли через ворота. Странно, но я не видел не одной собаки. Здесь никого нет. Она останавливается в конце арки и говорит:
-Наконец-то.
Теперь я слышу. Я слышу грохот и радостные крики. Почему их не было раньше? Или я не замечал…
Она берет меня за руку . И люди смотрят на нас. Крик. Истеричный ор. Музыка. Дверь. Черные майки. И мы внутри. Дым. Тонкие руки. У всех спортивные очки, а я один в синей рубашке с фламинго.
- Люблю старые дома Лефортово, если ты меня понимаешь!
Понимаю.
Кругом стеклянные глаза. Смертельные визги. Запах мдф. Я чувствую себя обнаженным.
Мобильник снова трясется. Не достаю. Второй.
Здесь стены согревает shortparis*.
-Многие не уходят,- кричит сквозь темноту Эль,- Они работают 23 часа. На час перерыва все выходят покурить, а потом снова спускаются, и снова пьют, снова танцуют. Здесь можно спать. За определенную цену, конечно.
Мы идем дальше. Эль продолжает:
- Надо выпить! Пьем! Даа!- кричит она,-Не думай. Здесь это не принято. Пей и танцуй. Волшебство!
Откуда она знает, что мне нужно?
Все в черном. Танцы. Колкие голоса. Белые языки. Я беру пиво.
-Теперь слышишь? –спрашивает она.
-Да.
-Обожаю этот шум!
-Что?- не слышу я.
-Грай!- кричит она.
Жду. Это приходит после третей.
Кто-то подходит и кричит:
-Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!
А потом к следующему. К следующему. К следующему…
Мой телефон... Третий.
Эль берет меня за руку:
-Давай танцевать! Хочу узнать тебя.
Оставляю сумку бармену. Липкие руки. Я пахну карамелью. Она пахнет цветами. Бармен апельсинами и водкой. И вот мы в центре. Музыка громче. Я закрываю глаза. Зря я верю в чудо? Ночь не прекратится.
-Это счастливая жизнь! Это наша жизнь! Какую мы только можем выдумать!- кричит Эль.
Счастливая жизнь пахнет потом и водкой.
***
Выхожу из кабинки. Пластиковый стакан с пивом в зубах. Получаю удар в живот. Пиво на полу. Боль. Жжение. Задыхаюсь. В моей крови достаточно алкоголя, чтобы бить без вопросов.
Чья-то рука сжимает мой воротник. Я отталкиваюсь. Скрипят дверцы кабинок. Свистит подошва по бетону. Бью в нос. Он, пытаясь ухватиться за стену, падает в углу. Он прикрывает рукой нос и кричит:
-За что?!
-Это же ты на меня напал!
-А зачем ты на меня напал?
Отдышка. Лампы мигают. Светлеет. Молчу. Включаю воду раковине. Только холодная. Мыло покрыто черными волосками.
-Не трогай мою Мию! Мендельштам- наша песня!
-О чем ты?
-Где Мия? Отведи меня к ней!
Я подхожу и замахиваюсь. Он жмурится, бьется затылком о кафельную стену.
-Ааа!- кричит.- Как же больно! Черт! Ты испачкал меня кровью? Здесь есть кровь?- он нервно перебирает складки на майке.
Я думаю:
-Ударь меня. Давай! Кем бы не была твоя Мия, напади! Злись, кричи, убей! Повали меня на пол. Смешай мою кровь с пивом! Пальто заберут бомжи. Скинь меня в помойку. Давай!
Он воет:
-Черт!За что ты так?- и плачет.
Я вытираю руки о свою синюю рубашку с фламинго.
-Это она звонит?-спрашивает он.
Четвертый. Снова «Мама».
Я выхожу.
***
Возможно, Эль- не настоящее имя. Как и Мия. Но мне не нужно знать его, чтобы быть рядом. Я верю и не верю каждому её слову. Готов отпустить её в любой момент. Потерять её в метро. Среди толп, как и нашел. Не задумываясь.
Каждый наш раз - первый раз. И каждый раз она настоящая. Каждую новую встречу я вижу на ней новую одежду, новую прическу- новую девушку. А видимся мы через день, и ни одно место не повторяется. Общее между всеми - я. Эль не узнать-: сейчас на её голове развевается серебряный хвост. Кожаная куртка. Юбка до колен. Зеленые колготки. А я всё в той же синей рубашке с фламинго. И мы снова возвращаемся в грай.
Грай. Она произносит это слово, как первый поцелуй- легко…
А он везде. Вчера- разбитые переулки Лефортово, потопленные дымом дешевых сигарет, сегодня- голые дворы Люблино. В каждом подвале открыт бар или клуб. Обычно, это дорогие места с дешевым алкоголем. Официанты требуют депозит еще на входе. Поэтому, там так всегда пусто. Все идут дальше. От метро. В глубину сна. Пятиэтажки. Исписанные стены. Рыжие тротуары. Прячусь за воротником.
В подвалах, дальше от метро, без лишних глаз, скрывается грай, как говорит Эль.
-Туда мы и идём. Ты не замерз в рубашке?
-У меня же пальто.
-Стоит надевать шарф.
-Меня он не спасет.
Я снова сбежал из дома раньше всех, поэтому мой телефон весь день разрывается. Кажется, это десятый. Мама…А днем я обычно езжу на метро. Просиживаю часы в ЦДМ. Смотрю мультики на большом экране, пока вокруг меня играют дети. Ловлю прозрачные взгляды охраны. Ем картошку.
-Эй, стой! Мы пришли!
Я снова прослушал. Были новые песни. Мне нравится её голос. Из-за сигарет, как говорит Эль, он стал хриплым. Это мне нравится больше всего. Ведь это настоящее.
Зря я верю в чудо?
Просыпаюсь:
-Я здесь.
-Идём!
Из-за двери слышу женские голоса:
-Три. Четыре! Музыка…
Толпа. Ной. Смех. Взгляды. Алкоголь. Кто-то предлагает мне марки на входе. Крики. Её взгляд. Шарканье. Ниже и ниже, подальше от лая дворовых собак. Я никогда не забуду эти дни, но уже забываю, как меня зовут. Лишнее. Бит. Её улыбка. Неон. «Everything Everything». Она в очках и черной водолазке. Эль! И яркий свет прожектора. Эль…Грязь на коленях. Чипсы под подошвой. Кто-то меня обливает. Готов сгореть. Руки! Руки. Все ниже, ниже. Запах напалма и спирта. А она дальше. Я держу за руку Эль. Сквозь людей. Сквозь ной. Сквозь ор. Возле бара по лицу бьет холодный ветер. Май Тай? Хугарден! Хугарден… Люблю стекло. «Я знаю эту песню Crystal Castles!». Её холодные руки. Таят на моей шее. И здесь залитый пивом столик. На него постоянно кто-то падает. Кто-то берет мою руку… Я закрываю глаза…Шум. Треск. Крик. Грай.
Тишина.
Легкие руки. Без лишних слов. Забыл правильные. Зеленые волосы и фиолетовая майка Joy Division, NIRVANA, DM. Смех. Розовая майка заправлена в юбку. Красные волосы. Запах миндаля. И это не Эль…
-Привет,- говорю я.
Она с жадностью тянет мои кудри. Улыбается и наговаривает что-то себе под нос.
- Возьми трубку!
Это пятый, седьмой- я сбился.
-Еще успею.
-Это очень важно!- её руки обвивают мои карманы.
Бью. Хлопок. Руки красные. Снова пиво. И кто-то мычит.
-Не важно!
-Это же Молли звонит!
-Кто?
Хохот. Её грязные кроссовки на моих ногах. Это не Эль.
-Вы давно знакомы?
Приходится думать.
-Конечно! Она скоро вернется!
Но нигде нет ни Молли, ни Мии, ни Эль.
-О! Она рассказывала про меня?
-Ни разу! Кстати, ты кто?
Никто не особенный. Она больше не улыбается, а лишь тянет меня за воротник. И целует... Вкус дешевого пива и сигарет.
-Эй!
-Хэй! А вот и Молли! Как я рада тебя видеть.
-Пошла вон, сука!
-Я здесь занята,- и незнакомка снова тянется ко мне.
-Оля! Проваливай!
Губы остыли. Волосы растрепаны. Стираю помаду с губ. Её ноги спускаются на пол. Поправляет юбку. Говорит:
-Он, значит, лучше меня?
Эль хватает меня за руку, поднимает и уводит. Оля смотрит, что-то кричит вслед. Не разбираю.
-Что происходит?
-Нам срочно нужно искать новое место! Как же достали старые знакомые.
-Она называет тебя Молли.
-Я даже не пошлая. Она сама выдумала его для меня.
-Куда мы теперь?
-Не знаю. Идём на выход.
Руки. Грай. Люди. По полу разбросаны мятые пластиковые стаканы. Кричат: «СТОРОНА!». Свет в глаза. Только не стоять. Идти. Дальше. Прилипаю к полу. Жарко. Налево- плач. Направо- драка. Пробиться сквозь дым. Девочки в красных колготках…Теряю Эль. Иду к лестнице. На выход! И Эль! Вижу, как Оля прижимает её к стене. Эль впилась ей в шею.
Зря я верю в чудо.
Протираю глаза. Снова. Чешутся руки. Далеко до метро. Только не домой. Только не я. Девочка в красных дарит мне бутылку пива и говорит своё имя. И мы у стойки. Ей достаточно моих денег, мне улыбки. Сидим на липких диванах. Я касаюсь её коленей. «Еще пива!». Меня достали «Буерак»!
Эль больше не видно, ни Молли, ни Мии. Девочка шепчет:
-Я тебя жду…
Еще три минуты. Она скрылась в толпе. Иду за ней. Третья кабинка.
Зря я верю в чудо.
***
Мы с Эль не были друзьями. Мы не были с ней любовниками. Я не знаю, кем она считала меня, и считала ли. Она показывала мне места, людей, рассказывала истории, угощала пивом, если мои деньги заканчивались. Мы с Эль не были братом и сестрой. Мы не соседи. Я знал о ней лишь то, что она рассказывала. Имя. Черный. Киликия, портер, ром. «Щенки».«Электрофорез».«Дальтон».
Она не думала о последствиях.
Она знала, я пишу. Ей нравились мои истории, а я жадно вцепился в неё. Хорошо. Она считала должным рассказать мне о себе. Однажды она сказала мне:
-Я хочу остаться чем-то большим, чем эти шмотки.
А я считал должным написать о ней. Этим я и должен заниматься. Не только сейчас. Всю жизнь.
Но я не видел её с прошлого поцелуя. История не может так заканчиваться. Только не её.
Каждый вечер я возвращаюсь в грай. Я пью. Общаюсь. Танцую. Вчера выбил парню зуб. Даже не помню, почему. Потом я угостил его украденным у какой-то школьницы пивом. Танцевать лучше всех. Пить лучше. Кричать. Бить. Целовать.
Я спрашиваю про Эль. Я спрашиваю про Мию. Я спрашиваю про Молли.
Зря я верю в чудо.
Тусклый свет. Холодный воздух бьет по носу. Вокруг курят. Зачем-то в Митино. Кунцево. Снова Лефортово. По чужим дворам, квартирам, кроватям. Выпить. За мороженным в ближайший круглосуточный. Незнакомая девушка говорит мне, что не надела лифчик. Упали в подъезде. И вечером новое место. «Циркониевый Браслет». Кто-то спрашивает денег на билет до Сергиева Посада. Без Эль. Ради Эль. Грай. Стаканы липкие. На рубашке с фламинго чья-то кровь. Не помню. Не знаю. Всё забыл. Кроме пива. Нет денег, но есть выпить. Кто-то постоянно предлагает мне отойти. Без Эль. Упал на мосту. Кто это? Не люблю голубей. Плитка под моими ногами напоминает зефир в пыли. Мне говорят:
-Поехали. Нас ждут!
Они еще меня не знают, а уже ждут.
Наверное, зря я не верю в чудо.
Нежный голос Эль шепчет мне:
-Мой хороший. И ты здесь.
Открываю глаза. Старая кухня. Запах кофе, спермы, доширака.
-Привет.
-Ты же не знаком с Лейлой…Как ты здесь оказался?
-Я и не знаком. Она сказала, что любит меня.
Эль смеется:
-Я тоже так говорю. Не верь ей.
-Как и тебе.
-Как и мне. Кофе?
-Да,- поднимаюсь с пола.
От меня пахнет…ужасно. На полу чипсы и пакетики кошачьего корма. Много пластиковых бутылок вокруг. Темные донышки. Пепел сигарет не оттирается с рубашки. Помада не стирается с рук. Эль дает мне стакан воды.
-Кстати, хорошо, что ты здесь. Приготовить тебе яичницу?
Киваю головой: да.
-Должна была остаться курица.
Она запевает:
-Толь-ко тон-кие пальцы твои от земли меня унесли к нее-бу..
Не представляю, как человек может знать столько песен. Кажется, она знает текст каждой. «Queen» и «Щенки». «Пошлая Молли» и «Поющие Гитары». «Childish Gambino» и «Обе Две».
Пробираюсь к ванной. Стертые обои. Кошка. Носки. Холодная ручка. Скрип. Храп из соседней комнаты. Шумит Bloc Party. Снова потерял пальто. Намочил ноги. Вой труб. Только холодная. Дрожь рук. Жжение глаз. Колет язык. Чихаю. Умываюсь. Не улыбайся до вечера, чтобы никто не увидел. Вспоминаю имя. Нет, кажется, моё начинается на... Дельфинова весна надоела. Мы никогда не встретимся.
-Всё готово!- сквозь щель шипит Эль.
Точно. Завтрак. Надо спросить, где метро. Из крана капает. Нет полотенца. Мокрая рубашка. Вой труб. Обхожу лужу. Пальто точно где-то висит. Я помню вешалку. Храп из соседней комнаты. Смех с кухни. Носки. Кошка. Стертые обои. Запах сигарет, яичницы и кофе. Скриплю:
-Доб-рое утро.
Оля хлопает меня по плечу:
-Рада тебя видеть.
Она уходит в сумраки спальни.
Ем. К обеду язык будет болеть. Кофе достаточно, чтобы забыть путь до метро.
-Спасибо.
-Не за что!- громко отвечает Эль.
Может, ей хорошо. Может, она счастлива. Может, она скучала. Её серебряные кончики чуть касаются замызганной клеенки. Её глаза блестят, от неё пахнет ванилью. Её тонкие пальчики, как пинцетом, собирают с меня волосы незнакомцев.
-Тебе нужно отдохнуть,- шепчет она.
-Да. Я поеду домой.
-Да, хороший, тебе нужно домой,- сказала она, крепко сжав мою руку.
-Как у тебя дела?
-Лучше и быть не может.
-Здорово.
Мысли не строятся. Забыл. Нужно отдохнуть. Нужно послушать хорошую музыку. Нужно досолить.
Вот и закончилась её история. Так просто. Оля и Эль. Или Мия. Молли? Все истории заканчиваются любовью. Кто-то точно поцелуется и обретет покой. Или займется сексом.
Зря, наверное, я верю в чудо.
-Ты должен мне помочь,- шепчет она, и сжимает мою руку еще крепче.
И снова мне достаточно улыбки.
***
Мы идем по тротуару. Нас окружают высотки. Новые дома Ботанического Сада. Своя страна. Люди, проходящие мимо, смотрят искоса. У нас, наверное, запах чужой. Они никого не любят, кроме своих мерзких пушистых собак.
Мокро. Я прячу руки в карманах своего пальто. От меня до сих пор тащится запах дешевого алкоголя. Ветер бьет по кудрям, по глазам и щекам. За воротником не спрятаться. Удары её подошв о плитку будят весь двор. Она напевает:
-Уааайт ма-стэнг. Ю уайт ма-стэнг!*
Стоп. Эль сворачивает к одному из десятка подъездов этой тридцатиэтажной башни. Она проводит пальцами по цифрам. Писк. Скрип. Открыто. В подъезде обдает теплом. Мы идем к лифту.
-Рада, что ты со мной. Ты должен обязательно об этом написать! Тут бывает очень жутко. Большинство квартир еще не купили, но на детской площадки уже играют чьи-то дети. Мы. То есть, я. Я жила у знакомого. А теперь мне нужно забрать вещи. Так вот, его квартира- единственная жилая на этаж.
Её улыбки должно быть достаточно, чтобы я не спрашивал. Но она даже не смотрит в мою сторону.
-Подожди,- говорю я,- Как тебя зовут?
Она колко на меня покосилась:
-Ты не хочешь этого знать. Это не важно.
-Там, в клубе- это одно. Но сейчас мы поднимаемся к тебе в квартиру. Я должен знать.
-Это квартира знакомого. И ты не должен. Раньше ты как-то без этого обходился.
-Раньше ты могла просто улыбнуться, и я мог обо всем забыть. Теперь этого не достаточно. Разве мы не стали ближе?
-Нет. Не вовремя ты всё это начал. Ты можешь уйти.
Двери лифта раскрылись. Она зашла внутрь.
-Истории так не заканчиваются,- я зашел в кабину.
Она растворилась во тьме коридора. Пахнет краской. Под ногами шуршит целлофан. Включаю фонарик. За последние два дня мне никто не звонил. Только смс. Мама. Я осторожно шагаю по тьме. Чувствую, как Эль останавливается. Шелест. Шорох. Стук. Открывается дверь.
-Эль,- шепчу я.
-Не волнуйся. Только не волнуйся, я сейчас включу свет.
Щелчок. Теперь я вижу голые бетонные стены квартиры. Пол утонул в проводах. Я вхожу.
-Не разувайся. Еще рано. Мои вещи в комнате.- она уходит,- Ты еще готов мне помочь?- слышу я из комнаты.
Я иду к Эль. Или к Молли. Или к…как там её. Короче, я иду за ней.
-Да. Я помогу. Но мне нужно знать твоё имя. Это же просто имя.
-Это же просто имя!
-Да.
-Прошу, не надо. Лучше бы не просила тебя, черт.
Теперь я вижу её комнату. По крайней мере, она жила здесь какое-то время.
Морщусь. У стены лежит матрац. Простынь с единорогами. Флаеры Mujuice. Три пледа с рыбками. Всюду кусочки чипсов, маленькими жестяные баночки. Рядом с матрацем стоят две раскрытые дорожные сумки. На одной еще висит бирка из аэропорта. Из другой выглядывают листья цветка.
-Мне, наверное, вообще не стоит задавать вопросы?
Эль вздыхает. Она открывает первую сумку, уминает туда три пледа. Сумка раздувается и не застегивается. Эль матерится. Бросает. Бьет кулаком по голой бетонной стене, и начинает рыдать. Я подхожу:
-Я с этим справлюсь. А ты мне расскажешь, если захочешь.
Я выношу первую сумку в коридор. Шорох. Стук. Хлопок. Входная дверь открывается. Из тьмы появляется высокий светловолосый парень. Я бегу в комнату к Эль.
-Кажется, твой друг пришел. Было бы не вежливо…
-Кто?!- её крик пронесся по всей квартире.
Начинается.
Грубый мужской голос сотрясает стены именем:
-ИРИНА!
-Так!- Эль перешла на шепот.- Только не волнуйся! Просто бери мою сумку и уходим!
Я иду к сумке.
-ИРИНА!- сотрясаются стены,- Ты здесь?! Ты вернулась! ИРИНА!
-Вот, -смеется Эль, - Ты же так хотел узнать моё имя! Теперь ты должен мне.
Я беру сумку с цветком и выхожу из комнаты.
На меня смотрит высокий блондин. Его волосы зачесаны назад и собраны в маленький хвостик. Виски обриты. Он тут же достает пистолет и направляет в меня.
-Ограбить меня вздумал, ублюдок?
-Я её друг.
-Иди вперед,-говорит Ирина,- Влад, мы уходим.
-Ты вернулась! Афигеть! Как я рад!
-Опусти свою игрушку!
-А ты останься! Ты не можешь вот так просто приходить, забирать свои вещи после месяца отсутствия! Как это понимать? Чтобы Они сказали на это?
-Влад,- холодным голосом повторяет Ирина,- Мы уходим.
Влад хватает меня за воротник. И приставляет пистолет.
-Вот с этим ты была? От него тащит хуже чем от дерьма!
-Влад. Отпусти его. Мы уходим.
-Нет, дорогая. Они бы тебя никуда не пустили! Ладно, я. Как ты можешь поступать так с ними? Вчера было сорок дней!
-И что? Они приехали нас навестить? Отпусти его.
-Нет. Мы поговорим! Сел на диван, быстро!- приказал он мне.
Нет никого глупее и сильнее человека с оружием в руках.
Я ставлю сумку рядом с диваном в зале. Ударяюсь об стеклянный столик.
-Осторожнее, животное,- говорит мне Влад.
-Какой же ты придурок!-говорит ему Ирина.
Она садится в кресло.
Он сжимает своей правой рукой пистолет, как в американских фильмах. Дуло то смотрит на меня, то на Эль. Она просила не волноваться. Поэтому, я кричу, но про себя.
-Я никого не отпущу, пока мы не поговорим.
-Хороший, это не надолго,- говорит мне Ирина.
Хотелось бы. За окном идет снег. Там бродят люди с собаками. Дети играют на площадке. Крики. Смех. Лай. Грай птиц на крышах.
-Влад. Ты идиот. Отпусти меня, и я не напишу на тебя заявление.
-Что? О чем ты? Я же люблю тебя,- его глаза блестят, руки трясутся.
-Любишь? Да тебе нет разницы!
-Нет разницы? Мне? Я твой парень! Я люблю тебя! Я столько ночей гонялся за тобой. Столько раз пытался вывести тебя из клубов. Но ты скрывалась. Я столько ночей тогда провел с тобой. Дерьмово, то твои родители погибли, но это не оправдание такой жизни!
-Ты эгоист! Я-Я-Я! Прекрати этот цирк!
-Я думаю только о тебе, дура!
-Прекрати этот цирк! Вы все говорите «Мне интересно!», «Я забочусь о тебе!», «Ты мне дорога!», «Я должен знать твоё настоящее имя!»,- Ирина начинает разводить руками по сторонам и кричать,-Но вам всем нет дела! Ой! Твои родители с сестрой разбились на машине? Грустно! А у меня кризис! Мне же шестнадцать! Всё плохо! Как они могут меня понять? Как ты, Влад, можешь понять? У тебя есть эта квартира. Она лишь твоя. А у меня обугленные останки и однушка в Свиблово! Что ты знаешь обо мне?
-Что ты любила их!
-Прекрати этот цирк!
Влад начинает кричать. Он поднимает пистолет. Дрожь рук. Курок. Выстрел. В меня.
Так многие погибают. В последний момент кидаются под машину. Или прыгают в сторону, а пуля попадает точно в висок. Поэтому я сижу смирно. Кричу. Про себя.
-ЧЕРТ!- кричит он и прикладывает дуло к голове.
Моя нога упирается в журнальный столик. Толчок. Шорох. Стоп. И снова выстрел. Разбитое окно. Тишина.
Влад лежит среди пыльных проводов. Его пистолет отлетел к ногам Ирины. Она сидит смирно. Молчит.
Любовь делает всех дураками, хоть и придумана для другого.
Влад лежит на полу. Скрип новой кожи. Шелест проводов. Я бегу к Владу.
-Черт! Черт!
Дрожь рук. Не слышу собственное сердце. Ирин смех. Ирин плач. Ирин топот. Холодный пол. Горячие слезы омывают лицо Влада. Ни царапины. Я отлетаю в сторону. Ирина.
-Прости меня! Владик! Прости меня!
Я качусь по проводам. Бьюсь о столик. Смеюсь.
Зря я верю в чудо?
Белый потолок. Свисающие лампочки. Свист ветра. Не слышен грай. Лай. Лишь мой смех. Дрожь рук утихла. Блестят щеки. Влад что-то говорит. Они с Ириной плачут. Объятья, поцелуи, смех.
Для девушки нет никого прекраснее борца со слезами на глазах.
-Наверное, нам не стоит больше общаться.
Поразительно, как много ты можешь узнать о человеке, так и не став ему близким. Особенно, если ты этого хочешь.
Как и грай с его запахом спирта и пота. Запах счастливой жизни. Он примет каждого, но никого не запомнит.
На улице холодно, я застегиваю своё пальто. В кармане снова вибрирует мобильник. Второй. Мама.
-Но я буду тебя читать,- добавила Ирина.
Все они так говорят.
-А меня зовут…
-Не надо.- обрывает она.- Это не важно.
Она разворачивается, снова проводит рукой по цифрам на двери и скрывается во тьме подъезда. Она ушла навсегда. Дверь еще пищит. Стоп.
И что я здесь делаю?
Не зря я верю в чудо.
Я достаю из кармана пальто спутанные наушники. Плеер. «Туда и обратно»*. И тротуар, высотки, люди с собаками.
Достаточно песни, чтобы стать счастливым.
До метро идти десять минут.
Всё хорошо.
Как же я давно не общался с мамой.
Саундтреки:
*1. Строка песни «Signs» Block Party.
*2. Строки песни «Bonfires» Blue Foundation.
*3. Группа «Shortparis».
*4. Строки песни «White Mustang» Lana Del Rey.
*5. «Туда и обратно» песня московской группы «Кенгуру».