У нас выработалась страшная, омертвелая привычка к постоянно свершающимся ужасам, катастрофам, смертям, бедам... Мы не возбуждаемся. Какая-то атрофия чувств и сознания. Как сон. Мы - СПЯЩИЕ. Как будто уснувшие на веки вечные вулканы и вулканчики.
Власть рада этому нашему сосоянию - состоянию уснувших вулканчиков. Но радость её опрометчива. Всё может рвануть внезапно: глубинная лава посапывает, движется под уснувшим кратером, недовольно гудит тем замогильным гулом, который потом полыхнет гневно и ярко, сметая снаружи всё на своем пути.
Вот только это будет взрыв очищения или всеобщей смерти? Ведь под лавой может погибнуть всё живое - и праведное, и грешное!
А у нашей власти, выросшей на алчном приобретательстве и зверином накопительстве за счет народа, нет уже никаких тормозов...
Убаюканный дешевыми посулами, спит народ...
Ты проснешься ль, исполненный сил,
Иль, судеб повинуясь закону,
Всё, что мог, ты уже совершил, —
Создал песню, подобную стону,
И духовно навеки почил?..