11.11.17. 10:00.
Прочитал «Сонеты Шекспира» поэта Уистена Хью Одена. Понял, что никогда не любил (может, лишь в первый раз?), но скакал по жизни, оседланный похотью.
«Простая похоть безличностна, иначе говоря, предавшийся ей, рассматривает себя как личность, а предмет своих домогательств как вещь, к личностным свойствам которой (если они есть) он равнодушен, - пишет Оден. - Впрочем, он иногда попадает … в сексуальную зависимость, а женщина из безразличного предмета превращается в живую личность, которую, однако, он не только не любит, но порою ненавидит».
А вот строки другого английского поэта (перевод мой):
«Итак, понятно все. Я не женился – меня женили, прельщая белым телом, запахом секретов женских и криницей, в которую так сладостно плевать. Вот почему я одинок! Я не любил! Их мысли, платья не любил, как и безликость. Я рядом шел, смиренно ожидая, когда наполнится слюной аккумулятор мой бездушный.
Ты морщишься, читатель?! Ты знал любовь? Тебя любили? За что? Вот то-то же! И потому пойди, возьми ее жестоко - ей будет хорошо, ведь сладость за обман - тройная сладость».
Порой пишу такую хню, что оторопь берет!
Откуда это все берется? Да из меня! Ведь хни во мне безбрежно. Как отделить ее? нет, я не в силах, как вы...