Мне никогда не стать балериной, потому что вешу сто килограммов и возраст уже не тот. Мне никогда не заниматься охотой, потому что не могу убивать живых существ. Мне никогда не быть доктором, потому что все, что связано с физиологией, вызывает страх и отвращение. Мне никогда не выращивать птицу или скот, потому что боюсь к живности и близко подойти. Я никогда не мечтала быть депутатом, потому что пришлось бы выкручиваться перед избирателями, если пообещала и не сделала. Мне не быть руководителем, потому что очень неудобно сказать человеку «нет». Не выйдет из меня ни сварщика, ни сантехника. Даже дворничихой мне уже не стать по причине остеохондроза.
Мне многое никогда не… Жизнь меня ведет в определенном направлении. Сижу вот, мучаю клаву. Признаться, это мне по нраву. Она все вытерпит. А толку-то? Мне не выписать каких-то ярких диалогов, потому что мы, благодаря СМИ, Интернету, говорим теперь почти все одинаково в любой точке страны. Если же я в каждую реплику буду вставлять «И чо?», так вы скажете, что так всякий второй пишет. А материться нельзя. Пожалуй, можно вставить мамино словечко «телевизер». Мне так тепло делается, когда она его произносит. Может быть, написать десять раз слово «телевизер», и мою миниатюру зачислят в шедевры, как «Черный квадрат» Малевича? Нешто попробовать?
Телевизер Телевизер Телевизер Телевизер Телевизер
Телевизер Телевизер Телевизер Телевизер Телевизер
Или вот так, покороче:
Телевизер Телевизер
Визертеле
Телеви.
А чо? Вроде ничо, а? Как бы «на флейте водосточных труб…»
А может быть, выдвинуть какой-нибудь лозунг, типа «Свободу российским дятлам!»? Тоже ничо. Пусть народ разбирается, кого я имела в виду. Зато неизбито. А дятлы, они и знать не будут, что за них кто-то глотку дерет.
Всю неделю пасмурно, или, как однажды написал один мой ученик, хороший человек, ныне майор, «пастмурдно». Переумничал. Вот не поймешь, то ли утро, то ли день, то ли вечер. И как описать в красках эту надоевшую серость? Чтобы что-нибудь противопоставить этой пастмурдности, сижу и ем кремовый торт «Сказка». Нет, «ем» - это как-то избито. Лучше сказать «сижу и жру». Именно «жру», потому что у меня с некоторых пор нет желчного пузыря. Ну и пусть. Ну и пожалуйста.
Уже сутки, как отекает в большом тазу мое зимнее пальто. Люди! Кто придумал такие «польта», что стокилограммовой русской бабе не поднять? Шевелите мозгами, чтобы и теплым было, и в машинку можно засунуть, как осеннюю куртку, например. Или у Вас тоже безнадега?
Вчера встретила знакомую. У нее онкология в начальной стадии. Говорит: «Теперь проживаю каждый день, как последний». Скажете, избито? Не думаю, что для моей знакомой это так. И фраза звучит вовсе не поэтически, когда лично коснется. Помните, у Ивана Тургенева: «Старая штука смерть, а каждому внове.»?
Великий писатель подстегивает. Нужно спешить. У нас в городке установлен ему добротный памятник. Помню, хоронили одного местного поэта, хорошего, к слову сказать, поднесли тело к постаменту. Люди говорили теплые речи. Да, не спорю, заслужил мой земляк прощального поклона великого писателя. Сразу предупреждаю: помру, не таскайте мой гроб туда-сюда, а сразу в храм, а потом в мой последний приют. Кто Тургенев, а кто я? Может, мы с ним ТАМ встретимся, он поучит меня мастерству, и стану я для кого-нибудь Музой вдохновляющей…
Так… Куда меня занесло? А занесло меня в размышления. Творческий кризис, знаете ли. Как найти только свой, индивидуальный, стиль? Как не повторять других сто авторов, не перекликаться с ними? Какую точку видения выбрать, чтобы быть объективной? Ты, «клавочка», молчишь. Не буду биться о тебя лбом, ибо и это вытерпишь. А мне вот искать ответы да мучиться, искать да мучиться…
11.11.2017