Счастье же не длится. Какой-то момент. Вовсе это не секс, - те радости забываются, не оставляя следа.
Вот вы живете не первый день. Знаете уже, что вас готовы скушать многие вокруг. Представьте, вы сидите целый день в офисе. С вами рядом сидят те, кто оттуда вырваться готов любыми путями, - хоть подлостью, хоть воровством, убийством. Представьте, - они вас ненавидят. Возможно завидуют смертельно. Потому что знают: вы можете их нафиг послать в любой момент, а они - нет.
Вы разыгрываете вестерн: они вас поджидают за скалой. Вы - в дилижансе. Они, индейцы, хотят вас прикончить, но шериф объявляет карнавал. Подчиняемся: пьём, поем и танцуем. Все индейцы настороже: как только, - так выстрелят.
Но всему приходит конец. Подвыпившие стороны высыпают пешие, без лошадей и мушкетов, на сырую улицу, лишенную романтики. Индейцев и гнусных конфедератов ждёт жерло метро. Пятница.
Всех, не разбирая масти, душит глухой ноябрьский или декабрьский вечер (хуже ведь нет). Это - нейтралитет водопоя. Там хищники и травоядные пьют, забывая есть - одни других.
Вы приходите толпой на ваш водопой. Это киоск с банками у ямы метро. Киплинг. Виды не воюют:
- Может по банке джин-тоника?
- Йес!
Сеет мерзкий дождь. Перед глазами - ржавый карниз с банками. Рядом - индейцы с луками. Но вы с ними курите трубку мира. С врагами. Холодный дождь одинаково мерзко стекает вам за шиворот. На ржавый карниз вываливается все, что наболело за жизнь у них и у вас.
Вот! В этот момент рождается амальгама. Жаль, что лавры достаются химической банке. Нет больше в мире метро, карнизов и людей, так умеющих окружать эти ямы банками и своей жизнью.
Это типично по-русски.
http://www.proza.ru/2018/05/20/1403