Слушая блюз...
В такт повожу плечами.
Знаешь, а наш союз,
Пусть и скреплённый годами,
Так непрочен и хрупок:
Пять лет - хрустальная свадьба
И, конечно же, глупо,
Маршировать под блюз: ать-два...
Музыка - это плен.
Невидимы её путы.
Как прожить без проблем?
Утопия. В общем, не круто.
Круче - на парапет,
И, расправляя крылья, -
Туда, где не меркнет свет,
Где сказка становится былью...
Но свет поглощает тьма.
Хрусталь превратится в осколки.
Ты - прав, я - не права...
А, может, разложим по полкам
Правила и мечты?
Но станет неинтересно...
Здесь - я, а там - ты....
Каждому своё место.
(10.11.2017)