Прошлое открывается тихим застенчивым другом, вползая на порог счастья, к которому оно не причастно, смакуя его вместе с тобой и неизменно добавляя ложечку горького. Разве могут быть друзья вне твоего счастья? Надобно делиться. А что если оно, прошлое это, настолько больное, настолько страшное, что ты записал его в свои злейшие враги и сражаешься с ним, сражаешься, сражаешься... даже во сне, даже со смертью. Кто из вас кого победит тогда? И вот, ты уже капитулируешь — бежишь от него, бежишь, распахивая двери всему новому, слыша семимильные шаги прошлого у себя за спиной, щелчок затвора, не давая ему тебя нагнать, пьешь снотворное, чтобы убежать от него в своих кошмарах. А оно продолжает идти вслед и говорить с тобой, говорить, говорить, тихим скрипучим скрипичным - через музыку, - рифмами - через поэзию.
Посмотри ему в глаза, посмотри прямо в дуло, ты жив еще, значит, прошлое тебя не убило. Не бойся его, смотри, оно уже близко совсем, оно устало преследовать тебя, погладь его и отпусти — дай ему волю, как своим стихам, которые выскочив из-под пера тебе уже не принадлежат. То что случилось с тобой не повторится вновь, ибо свершившееся мертво и безоружно.
© Copyright: Эля Григ, 2014