Она задавит тебя не смыслом,
Она задавит тебя размером
Восьмым в объёме под коромыслом,
Неся бидоны с ядрёным хреном!
Она оглушит тебя не правдой,
Лужёной глоткой лишит рассудка,
Её орудье верное - швабра
На поле брани харчков под-ссудных.
Она прибьёт тебя не аргументом,
Накроет матом пяти-этажным,
Пока кумекаешь ты примерным,
Растёт этажность её эпатажа.
Она отравит в привычной норме
Твоё прекрасное настроение,
Накатит беленькой хлороформа,
И ну слагать тебе стихотворенье.
И вот сидишь ты на стуле пыток:
Глухой, прибитый, амбре вкушая,
Под тонной дактилей индивидки
Виновным грешником, обтекая.
Она трясёт тебе о причинах,
Глаза пошару, навылет брызги,
В необходимости быть мужчиной,
Психуя в текстах, инакомыслив.
Она докажет, что ей мешает
Писать романы не членом обществ,
Клянёт округу, вину вменяя,
За свой сюжетец неправдоподобный.
За стишья о... скалопендрах, минете,
За свой китайский сказительный текст.
Писать пыталась с натуры в Инете,
А получился стишок про секс.
Спасайтесь братцы, спасайтесь сёстры,
Бегу и я от лавины скандалов,
Вот дура-дурой в словечках пёстрых,
И свой роман она НЕ написала.