Твой отец хороший воин,
Закалён в бою,
Спи, младенец, будь спокоен,
Баюшки-баю.
Так мысль грустна,
Так мысль безбрежна,
Так одиноко неутешна,
Как слёзы старого утёса
о бегстве тучки золотой.
Так в высь,
над сумрачной толпой,
Что чёрный ангел,
рвётся гОре,
а кони, озеро и море -
Наброски детскою рукой -
одни с тобою. Нету той,
Что для тебя лишь Свет создал...
Других насмешкой отвергая
и ада требуя - не рая
Вотще Одну лишь только ждал.
Да кто - Одна?
То женщина? Страна?
Природа и её законы?
Иль Идеалы, мнится нам,
Но безнадёжны тут резоны,
Ведь неспокойная душа,
что видит резко
- иль провидит -
К другим ни зла, ни хороша,
И не заметит, как обидит...
Но как ей жить,
Коль ласки синих гор
Ей не милы -
лишь Север ей по нраву.
Мечты, желанья давних пор
всё льют и льют душе отраву
Ошибок давешних потерь.
И одиночество...
потешно?
Позёр поэт? - И он рукою, нежно,
Фатальности искристо-снежной
С улыбкой отворяет дверь...