Трудно представить более сильный удар по женщине с ребенком на руках, чем захлопнувшаяся за ним дверь.
Трудно попробовать более горькие слезы, чем те, что катятся по лицу мамы, когда ей надо придумать красочную и правдивую сказку о том, где папа. Трудно представить более ценные деньги, чем те, которые заработаны ночью, пока спит ребенок, чтобы утром его порадовать походом в парк и шариками. Трудно увидеть более синие тени, чем те, которые залегают под глазами у несчастных оставленных женщин. Трудно прощать за такие вещи. Трудно прощать за срывы от усталости на детей. Трудно прощать за ужасные противные несуразные попытки наладить пресловутую личную жизнь. Трудно прощать за улыбку на наглом лице при встрече, случайной, через пару лет. Трудно и все поймут, если не простишь. Но все-таки стоит, потому что надо видеть жизнь не через призму предательства, а через силу, которую предательства формируют. Потому что жить, испытывая злобу, означает признавать его власть, его удачу, его судьбоносный роковой поступок.
Лучше думать, что его нет. Так легче.