*Мне 16*
Торопливо выбегаю из подъезда и мчусь в сторону заветного магазинчика. То и дело поглядываю на наручные часы – времени в обрез. Дождь заливает лицо, стекает каплями с волос за шиворот, и я подозреваю, что на спине у меня уже приличное пятно. Сжимаю зубы и, тряхнув головой, упрямо бегу через дорогу. А дождь льёт стеной, словно ставит себе целью не пропустить меня. Ну уж нет! Я планировал это со вчерашнего вечера и просто так не отступлюсь.
Глянув ещё раз на часы, позволяю себе забежать под навес продуктового магазина, который так удачно попался на моём пути. Оглядываюсь по сторонам и вороватым движением достаю из кармана припрятанные сигарету и зажигалку. Миг – и я с удовольствием затягиваюсь. Курить недавно начал, она ругала меня поначалу, кричала, что в шестнадцать лет дети уже работают, а я деньги на сигареты спускаю. Усмехаюсь, выдыхаю в холодный, мокрый воздух облачко дыма. Вместе с ним из меня выходит вся моя нервозность и волнение. Я успокаиваюсь и понимаю, что смогу устроить ей праздник. Исполню всё задуманное, я ведь так провинился. Представляю, как загляну ей в глаза и извинюсь за вчерашнюю ссору. От этой мысли сигарета осознанно выскальзывает из холодных пальцев, а я, бросив взгляд на часы, припускаю к небольшому магазину, что стоит на другой стороне улицы.
Дождь будто бежит вместе со мной, явно хочет испортить этот праздник. Помню, как так и говорил, злился на этот дождь, а она в ответ лишь улыбалась и качала головой. «Нет, это небо так радуется», - говорила она мне.
Подбегаю к двери магазина и разочарованно замираю. Перерыв. Расстроенно провожу рукой по лицу, стряхиваю с дрожащих пальцев холодные капли и машинально тянусь за очередной сигаретой. Зубы выбивают мелкую дробь, и это вряд ли из-за холода. Волнение и нервозность снова возвращаются, просачиваются в меня вместе с воздухом, впитываются с водой в свитер. Вдруг за стеклянной дверью мелькает смазанная тень, вспыхивает свет, и пожилая женщина открывает мне дверь. Я облегчённо прячу сигарету обратно в карман и захожу в магазин. Долго выбираю под пристальным взглядом женщины. И всё мне кажется не тем. Для неё мне хочется купить что-то особенное. Что-то простое. Красота ведь не в богатстве, а в простоте и искренности. Пять, десять, двадцать минут пролетают незаметно, а я всё ещё в поиске. Смотрю на часы. У меня есть ещё десять минут, а потом она встанет и пойдёт заваривать себе кофе.
Оглядываюсь по сторонам и вдруг замечаю что-то в углу, будто спрятанное от чужих глаз. «То, что нужно!» - радостно потираю руки и показываю продавщице свой выбор. Она словно не сомневалась во мне. Собирается заворачивать и перевязывать, но я решительно отказываюсь. Уже расплачиваясь, замечаю улыбку на лице женщины. Будто она знает, зачем я всё это затеял и куда так тороплюсь. Мчусь к двери и, на ходу крикнув «Спасибо», вылетаю в дождь. Прижимаю к груди свою покупку, прячу от вездесущего дождя. Сам промок до нитки, а в голове бьётся только одна мысль: «Лишь бы не намочил!»
Наконец забегаю в подъезд. Будто на крыльях пролетаю пять этажей, перепрыгивая через ступеньку. Вот и знакомая дверь, чуть обшарпанная у замочной скважины – это я как-то расковырял, когда ключи потерял и плакал под дверью. И тут же картинка перед глазами, как в немом кино: она, запыханная, взбегает на наш этаж, скользит встревоженным взглядом по стенам, пока, наконец, не натыкается на меня, испуганного и зарёванного. В тот же момент лицо её светлеет и маленькие морщинки между бровями разглаживаются, она вымученно улыбается, и я бросаюсь в её объятия.
Тряхнул головой и тихо открыл дверь. Скинул кроссовки и ураганом влетел в спальню. Темно. Она ещё спит, доверчиво прижавшись к боку отца. Подошёл к кровати, наклонился и прошептал: «Доброе утро. С праздником, мам.»
Заспанные, удивлённые карие глаза, робкая улыбка и тихое «Ландыши!» останутся в моей памяти навсегда.
«На улице опять дождь, льёт как из ведра, а я встал рано и за цветами твоими любимыми побежал. Ты извини меня, мам. С Днём рождения, родная», - всё также шепчу и крепко обнимаю её.
«Спасибо, сыночек», - слышу в ответ и понимаю, что всё было не напрасно.
*Мне 31*
- Ну здравствуй, мамочка. На улице снова дождь, но даже солнце выглянуло. У меня всё по-старому. Жду повышения на работе, папа тебе привет передаёт. Сам прийти не смог, вчера увезли на «скорой», - стою на пороге палаты, неотрывно смотрю в такое родное, любимое лицо.
Седые волосы, морщинки возле глаз, губ, на шее и на руках. Ото рта отходит какая-то трубка, на тумбочке непрерывно попискивает большой аппарат, у кровати стоит капельница.
Прохожу, аккуратно сажусь на край кровати.
- Поправляйся, родная. Мы очень скучаем по тебе, - держу её за холодную руку, которая практически утопает в моих ладонях.
- Мама, возвращайся. Я не могу без тебя, ты же знаешь. В доме теперь тихо. Никто не ворчит из-за беспорядка, не пахнет твоими блинчиками по утрам. Я курить бросил, мам, как ты просила. Теперь у окна часто стою, у твоего окна. На дождь смотрю. Небо, мамочка, сегодня радуется. Не бросай меня. Мне трудно, мама, рядом нет ни тебя, ни папы, - быстро, словно кто-то может увидеть, смахиваю со щеки одинокую слезу.
Мама не отвечает. Не смотрит на меня. Уже неделю как в коме.
- Я тебе ландыши принёс, мам. Дождь намочил правда, но так они даже пахнут лучше, - ставлю букет в вазу на тумбочке и иду к двери.
- С Днём рождения, родная, - последний раз смотрю на неё и выхожу из палаты.
*Мне 35*
- Привет, мам. Ну как тут у тебя? Дождь льёт опять, уже не представляю этот день без него. А я к тебе, считай, из другого конца страны приехал. И что за шутка – там тоже дождь! Помнишь, как ты говорила, что ему в этот день всегда 16 исполняется? Родом из моего шестнадцатилетия… Я ненадолго к тебе, мам. Меня любимая ждёт. Она живёт в этом городе, мы часто ездим друг к другу. А сегодня я предложение ей делать буду. Решился, наконец, мам. Внуков скоро к тебе приведу. Никогда не забуду, как вскочил ни свет ни заря и в дождь тебе за ландышами помчался. Я тебе и сегодня принёс их, - бережно достаю из-под куртки букет, ложу его на могилу.
На секунду задерживаюсь, провожу рукой по фотографии на чёрном граните, стряхиваю с пальцев маленькие капельки. Она смотрит на меня. Улыбается. Такая молодая…
- С Днём рождения, мама. Я люблю тебя, - шепчу и отхожу от могилы.
Иду по песчаной дорожке. Дождь льёт, путается в зелёной листве, шумит в высокой траве, с особой мелодией стучит по надгробиям. С прощальной мелодией.
Поднимаю голову. Капли тут же оседают на ресницах, расчерчивают по щекам мокрые дорожки. Или это не дождь вовсе?
Оборачиваюсь и шепчу что то мало важное, о чём потом и не вспомню. Дождь тут же подхватывает мой шёпот, который миллионом капелек обрушивается на землю. Застывает на могилах. И мне чудится, что с ветром мне прилетает ответ. Едва слышный, оседает невесомыми поцелуями на лице.
«Это небо радуется, сын».