Окружающая действительность приучила нас мыслить исключительно задним умом. И числом. Беспечно порхая, как однодневные мотыльки, нередко мы забываем о своих близких. О тех, кто связан с нами судьбоносными линиями. И нам, конечно невдомёк, что…
Человек жив до тех пор, пока его помнят и любят. А писатель или журналист жив до тех пор, пока его произведения востребованы. Пока их читают. В суете повседневных забот мы очень часто забываем об этом. А потом со скорбными лицами стоим у мерцающих свечей, едва сдерживая жгучий комок в горле от осознания, что уже ничего не вернуть, не исправить, не изменить…