Это ирония жизни. Великолепная аксиома в стиле Тарантино, доказывающая, что так не бывает, но так оно и есть.
Вот я. Восемнадцатилетняя девица с забавной прической, бредовыми идеями и ярким макияжем. Вот ты. Отчаливаешь, оставляя мне великодушный выбор: сдохнуть от взрывающей голову тоски по твоим шуткам, спиться от "веселья" по вечерам, сжечь все шмотки, которых ты касался, или попытаться доказать всем и каждому, что я почти не заметила, что от меня отодрали кусок души.
Вот я. Двадцатипятилетняя женщина, воспитывающая дочь, в классических лакированных туфлях на шпильке выхожу с работы. Вот ты. Стоишь и улыбаешься. Гладишь меня по плечам и плавишь мой закаленный металл словами, которых я не слышала от тебя даже в наши счастливые дни. Слова, которые в принципе с твоим характером не вяжутся. Ты пришел спустя почти 7 лет, чтобы добить меня? Ты привык, что женщины после твоего ухода становятся призраками, непригодными для жизни, а тут я, ломающая статистику? Или ты пришел, потому что любишь? Зачем ты это сделал? За что?
Ты. Человек, которого я любила так сильно, как из одного конца вселенной в другой. Человек, который был лучшим во всем, хотя и был неправильным во всем. Человек, который был моим светом.
Я. Девушка, которую едва ли ты любил тогда, смешная своими взглядами и стилем, еле пережившая свою личную драму в твоем лице. Девушка, которая все эти годы прикладывала неимоверные усилия, чтобы не потонуть и не узнать случайно о том, что ты женился.
У нас есть только одна точка соприкосновения - ты. И я бы снова в омут с головой, но знаю, что второго такого раза просто не переживу.
Если хорошенько покопаться, то, может, я и люблю тебя, но нет.
Прощай.