У меня украли айфон и звонят на Елисейские поля. Он привязан к карте, сейчас все с неё сметут! Хуже: вскроют контакты, до Проза.ру доберутся - хана мне. Хана-Монтана, - как одна девочка говорила.
Опережу! Яндекс-такси, Шереметьево - и к кассе. Билет - регистрация - самолёт. Погружаюсь в кресло, потягиваю шампанское. Садимся - дождь, слякоть... Какая, - слякоти там не из чего образоваться: мокро просто, жутко мокро, гнусно промозгло - жить не хочется.
Телефон мой, вернись, - время уходит! Такси - ночь - дождь. Мчимся. Впереди Париж. Врываемся на переферик (их Трешка),
- Ou? - вопрос желтокожего таксиста. Имеет ввиду «Куда?»
Туман на внутреннем тепловизоре. Надо собраться. Зачем это шампанское в самолете...
- 10, Rue des Martyrs - неожиданно для себя самой выпаливаю ответ таксисту.
Вижу точно это место... Обшариваю карманы - лишь тощая пластиковая карта, куда все делось? Плохо: высадит на Монмартре, поздно, банкоматов нет, ребятки арабские тут же в оборот возьмут - нормальные женщины в этот час там не гуляют...
- Je n’ai que Carte Bleue, - признаюсь я в отсутствии нала, надеясь на его непроизвольную помощь из корысти, и срабатывает: тормозим у спокойного банкомата. Снимаю последнее - остаток десять евро, даже за такси не хватает и дальше жить не на что. Сняли - они! Таксист ещё не подозревает. Едем дальше. Душно, душно, удушье. Что же так волнисто? Туман зачем? Телефон где?
- Оn m’a vole mon portable, Monsieur.
- Alors, a la Comedie Francaise! - радостно реагирует таксист.
Канонада хлопков тормозит нас, в открывшиеся двери такси лезут громоздящиеся монстры, задыхаясь, я выскальзываю на травянистую обочину и распластавшись на спине смотрю в небо. Тучи скрывают созвездия и отдельные звёзды. Холодная лужа сквозь пальто добирается до лопаток.
- Айфон, где ты! Вернись, в тебе - всё моё, без тебя меня не станет! Но и без меня ты - пуст. Без меня ты - ничто, всего лишь совершенная железка. Зачем тебе без моих картинок твоя огромная память? Зачем тебе медиатека, если я не слушаю ее? Ты - моя жизнь, а я - твоя! Мы созданы друг для друга! Мы же любили! Это казалось настоящим чувством. Неужели все лишь было шито белыми нитками? Я перебираю поминутно нашу невероятную историю и не могу понять, почему мой карман так пуст и лёгок. Это ты, Айфон, покинул меня, или тебя уволокли корыстные злодеи? Почему ты не сопротивлялся? Почему не звал на помощь трелями? Или я тебя не берегла от них?
А может я забыла тебя в туалете, когда сушила руки?
Из холодной лужи обращаюсь я к далекому темному небу и закрываю глаза, молясь о чуде.
Промокшей спине становится жарко, ломает все суставы: я открываю глаза - подо мной раскалённый июльский асфальт Парижа. Шины свистят в сантиметре справа и слева: я лежу, как дура, в пальто на проезжей части Елисейских Полей. Лучше бы - на Сен Мишеле, но, NB - сюда звонил мой айфон перед тем, как его унесли на Дис, Рю дэ Мартир.
Вся сила легких, все обиды жизни сливаются в вопле:
- Отдайте-е-е!
Глухой негармоничный стук переносит в серенькую рассветную действительность: я опять орала во сне о глобальной несправедливости, не давая отоспаться соседке за стеной. Ей вставать в шесть на работу: и разве это - справедливо?
http://www.proza.ru/2017/07/22/1994