Моя память — это мой склеп,
Давит город, оголенный до проводов.
Кто сказал, играя, что нас нет?
Тот, наверно, уже ко всему готов.
Я сегодня везде, это мой крест,
Я дышу к каждом вздохе разбитых луж.
Кто сказал, что это моя месть?
Это просто дыханье холодных уст.
И затихнувший пульс, изо дня в день
Я пытаюсь найти себя, выбить страйк,
Кто сказал, что я не люблю? Нет!
Это усталое тело ждет январь.
Почему в январе не страшна тишь?
Это просто месяц, начала календаря,
В январе он сказал «Ты останешься жить»,
Понимаю, верю… наверно зря.