Дождь. Снова дождь. На улице, за окном. В комнате. Во мне. Капли вторят сердцу. Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук…
Дождь не заканчивается. Лишь меняется. Он может нежно ласкать щеки, прохладно, осторожно касаясь кожи, постепенно заключая в свои объятия, обволакивать, пытаться дотянуться до самой души. Иногда ему удается. Тогда он навеки оставляет там след холодящего, но пробуждающего и одновременно погружающего в тяжелую, липкую меланхолию, но разжигающего, бросающего в истинные, непритворные, хотя и неизвестно откуда взявшиеся, страдания. О, сколько раз добирались до меня ледяные губы дождя! Перед знакомым чужим окном, улицей, столиком, взглядом. Перед лицами одиночества, отчаяния и печали по невозвратному. Да, я знаю, каково это. Нет жалости в нем, нет надежды на утешение. Оно гонит пустые улицы, искать исхода. Не важно какого: помощи ли, любви ли, секса, алкоголя… Или смерти.
Иногда дождь пренебрегает моей персоной и с отвращением осыпает меня мелкой моросью, в попытке вывести из себя, играет со мной. Бывает, он гневно хлещет меня проливным косым ливнем, будто дает пощечины за то, что я просто существую. Нелепый, мешковатый Пьеро.
Но он никогда не кончается. Он лишь дремлет, рассыпаясь туманом на серый и грязный во всех смыслах город. Через время всегда возвращается привычный для слуха звук. Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук…