Гульковский сидел в парке на скамейке, глядел в широко раскинувшуюся у его ног лужу и ждал Татьяну. Осенняя прохлада бодрила, но и без прохлады он чувствовал себя неплохо, возможно потому, что не напивался уже около двух недель, пока Татьяна отдыхала в Тунисе.
Он даже не заметил, как она подошла, и увидел ее уже сидящую рядом - утомленную солнцем и печальную.
- Привет, - буркнул Гульковский.
- Салют.
- Как ты?
- Уже нормально.
- А что случилось?
- Ничего особенного, если не считать, что я влюбилась… Вернее, была влюблена…
- Курортный роман?
- Назвать можно как угодно.
- Отдыхающий?
- Нет, конечно.
- Местный?
- Да, но он француз.
- И что?
- Угощал настоящим французским шампанским и омарами.
- Омары тоже были настоящие?
- Целовал мне руку...
- Не куда попало.
- И так глядел...
- Как я в воду…
- Зря ты так.
- Как?
- Если бы ты меня любил, то непременно желал бы мне счастья, пусть даже с другим.
- Что было потом?
- Ничего.
- Почему?
- Он очень любит свою жену, хотя она немного прихрамывает…
- Так и сказал?
- Ты бы так не смог.
- Что?
- Если бы я хромала...
- Думаешь?
- Знаю.
- Выпить хочешь?
- Ага.
Гульковский достал из карманов пальто бутылку водки, плавленый сырок и пластиковые стаканчики. За выпивкой Татьяна на разные лады говорила, что так и не поняла, что французу от нее было надо, а после того, как пустая бутылка полетела в урну, она встала и попыталась поцеловать Гульковского, но оступилась, упала - хорошо, что не в лужу, ушибла коленку и стала ныть. Потом они пошли по аллее. Он ее бережно придерживал за руку, а она слегка прихрамывала…
2017