Я оставалась одна, сползала по стене, размазывала тушь по лицу. Я хотела броситься вдогонку, даже лепетала в трубку ахинею про "я же не смогу без тебя" и думала, что реально не смогу. Я помню, всё помню. Хоть воспоминания не оставляют уже ожогов, но я свято храню в памяти все свои грани.
Я была покинутой, была согретой, была сбежавшей, была вернувшейся, была уступившей, была непреклонной, была ненужной. Но я никогда не была бесчувственной. Я принимала себя, даже когда другие не принимали, как сшивает ребенок порванную хулиганами любимую игрушку и все равно любит её.
Даже если я ошибаюсь, то я делаю это от души. И это заслуживает признания, пусть даже одной меня.
Я думала, что самое страшное - это когда тебя, маленькую, заталкивают в темную пустую комнату и закрывают дверь, чтобы ты перебарывала боязнь темноты. Но еще страшнее - когда тебя, взрослую, полюбившую, оставляют одну посреди улицы с целым набором фраз, которые должны заменить иголки под ногти в следующие недели.
Так страшно, когда ты никому не нужна. Но еще страшнее, когда ты не нужна самой себе.