Какой мне хочется быть? Так и подмывает добавить "когда вырасту". Какой? Какой острый вопрос. Как щелчок зажигалки, осветивший два испуганных глаза в подворотне. Такой вопрос способен подпалить любой шикарный павлиний хвост, и в воздухе запахнет паленой курицей.
Если и быть, то такой, чтобы чьё-либо "спасибо" взять себе за правило. Чтобы помогала, потому что сильнее, добрее, потому что могу, а не ради набивания в мешки "должников", не ради возможных башей/бартеров, не ради обязанных моей персоне.
Если и быть, то обязательно умной. Чтобы не впадать в трясучку и прострацию от вопроса не по шаблону за ужином. Чтобы на лопатки любого и на карачки каждого, кто попытается запоганить меня, занизить мою планку, подшутить над идеалами. Чтобы даже за спиной и за глаза мой интеллект был бесспорным, как лидер Беларуси, как марка любимой машины, как имя любимой женщины.
Чтобы рта не хватило обсосать мои достоинства чертям лишайным.
Чтобы работать не от звонка до потной маршрутки, а головой, по сердцу чтобы. Чтобы не мыкаться/мучиться/клясть/пить по пятницам, а жить.
Чтобы хватило мозгов обосновать дерзость мою, замахнувшуюся на багет французский с топленым молоком на завтрак, фондю с дорогим сыром - на ужин, а не на доширак. Жить хочу. Хорошо хочу.
Если и быть, то профессионалом в лакированных оксфордах, с кучей планов/идей/проектов подмышкой, с 25 часом в кармане, с глазами живыми, а не стеклянными, видавшими только пять столбиком монет, скорее поднятых с пола, чем заработанных.
Да похуй мне вообще, что там кто думает, в чем видит свое счастье.
Я не хочу обгладывать жизнь - хочу вгрызаться в самую мякоть.
Если и быть, то не сраной овцой, а хищником.
Если и жить, то так, как другие даже в самых смелых мечтах трусят.
Чтобы маме - "Не проблема, мам, разберусь. Выпей чая пока". Чтобы папин сарказм вечный долбанный сменился на улыбку радостную растерянную, до слез моих трогательную, от того, до какой я добралась.
Гордись, бать. Гордись быстро! Ну, чего стоишь, как истукан, обними меня, ну. Ни черта мне не помешало, видишь? Ни мудак, в юности подстреливший, ни чмошники, лобызавшие ядовитым языком пятки. Ни даже пробоины мои. Видишь, бать. Смотри. Это я, твоя Карина. В оба смотри!
Если и быть, то сильной, чтобы прорваться. Но не как пакет-майка копеечный, а как рыцарь с мечом сквозь дебри, как берц шипованный сквозь дерьмо. Нет, если и выбирать роль, то к черту принцесс, волшебниц, фей. Я на коне, с мечом, с распущенными волосами и красными щеками буду женственнее, чем все они все, отсидевшие жопы в башне, вместе взятые. Пусть лучше задница горит от седла, чем немеют руки от дуракаваляния. Я сама себе волшебная палочка, я сама себя короновала, я первая с корабля на бал, я удавлю любую старуху, пытающуюся меня превратить в тыкву. Мне похуй вообще. Я - помешанная.
На жизни зацикленная.
Если и быть, то женщиной, а не тушкой, подстраивавшейся под любой размер члена и под любой вес владельца. Чтобы, блять, любить так, чтоб уши в трубочку, чтоб душа плавилась, чтоб шепот громче, чем гомон миллиардной толпы, чтоб верность прочнее, чем трактор беларусский, чтобы блять на всю жизнь один.
Ух чтобы. Сильный. Смелый. Мой чтобы. Такой же повернутый на всю голову в сторону битвы за счастье.
С мечом наточенным. С сердцем закаленным.
С любовью ко мне неподдельной.