Иглою острою
шью нитью тонкою
по ткани дня.
Она, холстинная,
не мною соткана,
но для меня.
Цветною ниткою
да чёрно-белою
по лён-траве
ложатся крестиком
стежки несмелые,
как по канве.
Ложатся крестики
столбцами-строчками
прожитых лет.
Нашла спасение
от одиночества,
а счастья нет.
Пора осенняя
склонилась матерью.
Неярок свет.
Как много нежности,
да нерастраченной,
а завтра – снег.
Под песню вьюжную
да колыбельную
вздохнёт земля.
Благими зёрнами
ещё засеяны
не все поля.