Когда опускаются на землю первые капли дождя, это всегда ассоциируется с зарождением чего-то нового - нового растения, травинки или цветочка, подрастающего молодого деревца. От соприкосновения воды и почвы происходит тот химический процесс, называемый людьми, любовью и от которого появляется на свет следующее поколение живых существ.
Грибной дождик, своими редкими водными потоками, пробивающимися, как правило, сквозь солнечные лучи, падающие сверху, вызывает чувства радости и позитивных эмоций не только в душе, но и на лице, отражающиеся улыбкой или даже лёгким смехом.
А вот, осенние ливни, случающиеся иногда и весной, кажутся страшным ненастьем в душевном состоянии человека.
Конечно, можно оставаться дома, не выходить из своей комнаты, и слушать, как за окном мелко стуча по крыше и по асфальту, разливается очередная набежавшая серая туча, переходящая в нескончаемый водный поток, совсем не напоминающий мартовские ручейки, весело сбегающие с лесных холмов и оставляющие за собой буроватые проталины. Эта вода, застывающая в грязного цвета лужах, в которых с трудом отображается такого же окраса небо, больше похожа на провалы твоей памяти, в которых тоже зиждится только одна пустота, без лиц и участников происходящего сценария почти, вне тебя.
Но порою, возникает желание надеть резиновые сапоги и пройтись по всем этим ямкам, наполненным каплями дождя, утонуть в них ногами по самую грудь, задохнуться от набежавшей внезапно волны и вспомнить, что жив даже в это осеннее счастье, а ненастье твоё осталось далеко позади, в тех прорехах оставившей на время тебя памяти бытия.
Просто не всегда получается у природы, дать нам повод насладиться её многочисленным колоритом - меняющимися временами года и буйством тех же красок, переходящей зимой в весенний ураган наступающего лета, из тёплого жаркого солнца обратно в пору дождей и ненастья, в день состоявшегося равноденствия. Но каждый раз с каким-то нетерпением мы ждём и радостного приветствия весны, и бушующих холодных ветров за окном со стужей.
Потому что знаем, что следом за мрачными тучами, наступит яркое солнце, иногда нещадно палящее, вызывающее жажду воды в пересохшей гортани. И тогда мы начинаем молить хоть об одной капле влаги в том проливающемся дожде, которому бываем не рады, когда его много, когда он не просто стучит по асфальту, а кажется, мешает нам жить. И словно сквозь нагрянувший беспросветный туман, мы пытаемся пройти уже сквозь завесу дождя, обходя брезгливо стороной лужи с так желаемой в другие моменты талой водой, будто намочивший случайно в озере лапы лев или тигр.
И опять, чуть коснувшись лишь кончиком языка от желания пить, этой влаги в пустыне, успокоившись не миражом, а источником, начинаем мечтать о другом… О том, чего так не хватает в пути, а потом опять круговерть, как и жизнь любого из нас, состоящая не из разноцветных полос, а из смен настроений и времён погодных условий – то дождь за окном, всё смывающий на своём пути, но не грусть на твоём лице. То солнце и зной, оставляющий следы на лицах людей, в виде печати морщин, и даже не возрастных.
Но прелесть ни в том, что так рьяно стучит по крыше домов, превращаясь из мелких, дребезжащих и летящих струй в никуда, в крупное дождевое ненастье, будто только что слух, с тихим шелестом сна и покоя, взбунтовавшийся вместе с ураганом души… а в том, что умение радоваться любому проявлению природы, как и каждому моменту своей жизни - будь то грусть и печаль, словно жёлтая мрачная осень, или смех и веселье, будто весна на дворе, прозвеневшая щебетаньем вернувшихся птиц в вышине, и родившимся новым зелёным листом - это всё продлит тебе жизнь.
Ведь это всё тот же дождь за окном, вчера и сегодня, а завтра опять буря в стакане воды из твоих же эмоций, не смотря на радость и смех, исходящий от чужих для тебя людей и прохожих. Это у них сегодня весна, как слёзы и печаль у тебя. А завтра наступит зима, но ты не замёрзнешь от ворвавшихся вдруг холодов, не застынешь, а потом не зависнешь на кончике крыши в виде сосульки, потому что для тебя это будет - либо яркое солнце в душе, а значит, радость и смех, а может, и вовсе постоянное неустанное счастье, только надо найти себя: и в том же стуке дождя, и в том, что хотел ты увидеть вокруг себя – ни лужи с грязным потоком воды, а слёзы, оставшиеся там, на глубоком дне, капли которых стали светиться огнём, больше похожим на солнце.
И закончится дождь, ради монотонного звука которого мы решили остаться дома, и посидеть, и послушать его умиротворённый стук, но по крыше домов, а не по изболевшимся колотым ранам нашей души, внутренности из которой кто-то всё же сумел на минуту вывернуть извне, забыв, что всё течёт, и всё меняется, и погода тоже, как и жизнь человеческая, не стоит на месте…
То - холод, то - зной, то - снег и то - дождь… то - буря в стакане воды…