Слушай, я так много всего тебе говорила. Я и строила из себя невесть кого, и истории у меня на любителя, и вообще у меня привычка хватать лишнего. Мне бы помалкивать и накручивать локон на палец, но нет. А ты все слушал. Спокойно. Выдержанно. Ты меня насквозь видел, наверное. Видел, что притворяюсь, а на деле ткни меня посильнее в развод, в то, что дочь сама воспитываю, в работу не сильно любимую, и расплачусь. Увидел то, что мне так хотелось показать, но то, что я прятала за семью замками.
И я усиленно выдвигала на сцену себя ненастоящую. Громкую, дерзкую, злую. Ты принял её, а потом надобность в ней отпала сама собой. Помнишь, как ты взял у меня сумку и понес? Или как уговорил меня нажарить тебе блинов?
Сейчас мне хочется говорить тебе только одно. Что люблю тебя. И нечего мне добавить.