Когда судьбу мою писали,
Стояла тихо у стены.
Я слова молвить побоялась,
А та сидела и писала, как стихи –
Судьбу мою, чему бывать отныне,
Как буду жить я на Земле:
С кем мне ходить,
Что мне носить,
Кого мне суждено любить.
Она писала быстро, улыбаясь,
Бывало и смеялась, не смотрела на меня.
Я так стояла и стояла б,
Пока не поняла, Судьба зовет меня.
Я оробела, но пошла к старухе.
Та улыбнулась, так коварно,
жуть…
Рукой сухою протянула, бумажный свиток,
Лишь сказала: - В путь!
Я свиток быстро развернула,
А он пустой…
И буквы не стоит!..
- Как? он пустой – лишь молвить я успела.
- Пустой он щас, лишь для тебя.
Ступай, ступай, ты мне уж надоело.
Да и вообще, устала от тебя.
Да не гляди в бумагу,
Это лишь листок!
Иди на встречу дням,
Легко ступая по земле,
А как настанет день,
Увидишь почерк уже мой,
Проявится с годами он.
А лист порви!
На что он щас тебе?