Мысли мои грустные, как вымершие мамонты, разбрелись по разным местам. Их не поймаешь ни сачком для бабочек, ни сетью для рыб.
Голова моя, как в тумане, Эйфелевой башней парит в облаках.
Я иду, как канатоходец, балансируя на тонкой проволоке, между тем что было и тем, что суждено.
И подо мною бездна, которая «звезд полна».
Воздушные замки строить, конечно, бессмысленно. Мало того, что недолговечно, так еще крушение радужных надежд.
Но воздушные города высятся на горизонте. И е ним летят синие птицы и крылатые облака. И мне тоже хочется с ними туда.
Мне, кажется, что там обитают все поэты , жившие когда-то на земле. Они не оставили своего старинного дела и по-прежнему пишут стихи.
Все недописанные в подлунном мире строки – давно завершены. Все задуманные поэмы – благополучно родились. Все стихи, о которых даже не помышлялось – обрели жизнь.
Город поэтов и художников. Город музыкантов, мечтателей и моряков. Город любителей музыки и стихов.
«Хорошая музыка и хорошие стихи, словно крылья, держат нас на земле» - заметила как-то Ахматова. И хочется добавить – «И учит нас летать».
Апрель