Сегодня я смотрел на то, как ты уходишь.
Сжимал в руках телефон, сдерживал крик, из последних сил надеясь, что все это шутка, а не злой рок судьбы...
Знаешь, ты необычайно красива в этом платье, ниспадающем до пола, с собранными волосами, обнажающими линию шеи, с этим тонким ароматом любви, преследующим меня по пятам.
Кажется, я любил тебя все жизнь. Каждый день по-соседству, каждый день - на расстоянии, молча и безоговорочно любил.
И, наверное, это безумие, - стоять здесь, выдавливая из себя улыбку, желать тебе счастья, а закрывая глаза умолять быть рядом со мной.
... А помнишь, как мы любили? Как по-детски пытались встречаться? Как держались за руки, обещая быть вместе всегда?
Прости меня.
За первый неумелый поцелуй. За цветы, сорванные с клумбы. За подарки, которые так и не подарил. Прости за то, что уехал, не простившись. За то, то что долгие годы был где- там - за горизонтом, с вечными мечтами о тебе...
Я на днях нашёл книгу. Ты знаешь, ту самую - где мы загибали страницы. Где я рисовал твой портрет, а ты смеялась и закрывала глаза.
Я все ещё люблю тебя.
С каждым днём все сильнее. С каждый ударом сердца больнее, да так, что вся эта тахикардиям до безумия сводит с ума.
Прости, что оставил тебя.
И сейчас - в эту секунду - я разрываю себя на клочья, хочу упасть на колени, хочу бежать за тобою, взять за руку и не отпускать. Но ты - в своём белом платье и с собранными волосами, сводишь с ума до отчаяния, но выходишь не за меня.