Как крестик на ветке, как сор без избы
тревожно молчишь, наплывая
янтарною каплей на место стрельбы,
к пространству без солнца взывая
о чём-то своём. Но не тронет огонь
крыло с перепончатой долькой.
Строка догорит и согреет ладонь
ещё не известно насколько.
24.10.17.