Закончен долгий день. Поникли долу краски. За горизонтом темень копится вдали.Фонарь качает тень, да строит миру глазки, с рассеянностью свет в подножье притулив. В тумане прячет тишь дыхание земное. Прохладная роса на поле разлеглась. И странное сомненье овладело мною: что с ветром промелькнуло нынче мимо глаз?
Закат сронил в траву кровавые подтёки, невольно по спине прогнав колюче дрожь.И в мысли потекли из тайной сути строки сквозь сито суеты, сквозь правду, страх и ложь. И большее их фраз осмыслено едва ли, однако, не перечит действу голова.А может в них чужие промыслы упали?А чьи? Да разве важно, коли суть права.
Так хитро шерудит в итогах сожаленье, что хочется порой не видеть и не знать о проке, о тщете и неизбежном тлене, считая априори, что прожил на ять. И пишется о том, что в сердце потаённо живёт мечта души, для тела невдомёк. Что было и прошло, луной посеребрёно... что будет - в свете солнца высеяно впрок.
21.010.2017