Ты звякаешь мелочью в кружке,
Глядишь на прохожих, сопя.
В них видишь скупую кормушку,
В тебе же я вижу себя.
Пуста – и давно – моя кружка,
Всё выпито с горя до дна.
Стою, словно та же церквушка,
Прохожим без толку она.
Одно между нами отличье:
Ты просишь, а я не могу.
И вряд ли свой бросишь обычай
Сгибаться искусно в дугу.
А что до меня, то едва ли
На паперти буду стоять –
Не только в мольбе и печали
Есть способы кружку набрать.
Что толку просить у прохожих,
Посуду им зря подставлять,
Когда можно двинуть по роже
И сразу всё скопом забрать?