— Странное это дело — осень! — заметил Феоктист Анатольевич Маряхин. — Вчерась стою под фонарём, и слышу — дождь зашумел. Небо в звёздах, кругом — сухо… Никаких капель в свете лампы. И тут я понимаю — это же листья посыпались! Звук такой шелестящий. -
— А вот видишь этот дом? — спросил Максим Никандрович Петров. — Около него по ночам можно увидеть призрак художника. Говорят, картину не успел дописать. Теперь стоит с мольбертом, да рисует… -
— Я не слыхал о таком. Сорок лет живу, с рождения, а от тебя в первый раз слышу. -
— Ты что? Все об этом знают! -
— А я тебе расскажу. Вон в том доме жил один чудак. Доктор агрономии, цветы выращивал. На своей науке повёрнут был. А квартира его жене бизнесмена приглянулась. Он хотел агронома уговорить продать, не получилось. Потом в психушку упёк, купил. Цветы увяли. Потом и жене разонравилось. Так теперь агроном по ночам приходит, за цветами ухаживает, хоть их и нет. -
— Так и я такого не знал. Вроде и не было тут цветов никогда. -
— Старые рассказывали. -
— Мало ли чего расскажут… -
Солнце потихоньку идёт к закату. Хотя в это время года оно и в зените бывает невысоко.