Меня наполняет шлак вечной рутины изо дня в день,
Я вижу на улицах мрачные лица, испорченное мясо, их тлен.
Запахи прогнивших зубов и костей крутятся вокруг их душ,
как какая-то дикая хрень,
Как подшипник, под именем спиннер,
своими концами царапает мою тусклую тень
В день рождения проблудившейся в конец малолетки,
Чья сущность живёт в запачканной клетке от помёта вакханальных надежд.
Злые взгляды из загнивших ото сна глаз я ловлю на своём белом костюме из шелка,
Из дверного проёма в заборе выходит мокрая щелка,
раскрасневшаяся от ночного угара,
От удара размозженное рыло красно синее,
а сорочка засалена с кровяными пятнами.
Я шагаю уверенно в сторону кладбища,
куда сволочи свозят трупы благих намерений,
А в другом измерении я ангел,
сидящий рядом с создателем в одной грязной и рваной фуфайке
на мягкой и чистой лужайке,
вдоль которой стоят красивые люди со светлыми лицами и чистой душой.
При мне, красавица, не пой.