В моих стихах, моя вся жизнь,
Мои там взлёты и падения,
Порою поднимался ввысь
И падал, как с горы каменья
Я в них о матери писал,
Какой она была прекрасной,
И об отце не забывал,
Да и о брате, сёстрах часто
Про дом писал, он далеко,
Там на Урале, где родился,
Я жил вдали, всегда с тоской,
О крае, что сейчас приснился
Про осень я писал, весну,
Да и про всё, что знал и помнил,
Про дождь, про море и луну,
Про свет над нами, даже молний
И вот теперь скажу, устал,
Лишь от того, что не читают,
Я словно посреди зеркал,
В которых и не отражаюсь.