- Ваше Величество! Ваше Величество!
- Ну чего тебе?! Только-только улыбнуться надумала, как опять ты!
- Ваше Величество!
- Ну что, что?!
- Это...!
- Что это?!
- Ну опять это!
- Что, Стража проснулась?! Очень хорошо! Эй, Стража, отрубите ему голову…!
«Как часто вижу я сон, мой удивительный сон,
в котором осень нам танцует вальс-бостон».
А. Розенбаум «Вальс-бостон».
***
Оно конечно, сон — штука хорошая, тем более удивительный. Но мне кроме как кошмары, другие сны не снятся. Сам не знаю почему. Зато, хоть и кошмары, интересные они все какие-то… Вот и этой ночью, опять кошмар, и опять интересный, ну прямо как-будто книжку читаешь или кино смотришь.
Сквер, симпатичненький такой сквер, и я в том сквере на скамеечке сижу. Вот только хоть сквер и симпатичненький, но странный он какой-то, кроме меня нет в нём никого. Оно обычно как, ну любой такой сквер возьми, обязательно в нём мамы, ну или бабушки, с детишками гуляют. Ещё кто-нибудь, и это тоже обязательно, или туда-сюда по аллеям шлындает, ну или тоже на скамеечке сидит — не иначе с работы сбежал и теперь от начальства прячется. Ну и конечно же мужики, как минимум двое — пиво или ещё чего-нибудь этакое, романтическое, употребляют. А тут никого, ну вообще никого, разумеется кроме меня. Правда где-то там, за сквером, народ шумит, некоторые даже орут чего-то. Ну и ладно, думаю, орут и пусть себе орут: рынок наверное, а может даже и стадион, город-то вместе со сквером незнакомые.
Зато какая осень! Осень и правда, ну просто распрекрасная, один в один как в той песне, в которой она вальс-бостон танцует. Жаль музыки нет и вместо слов: «Опьянев от наслаждения, о годах забыв, старый дом, давно влюблённый в свою юность...» орут что-то. Да и ладно, думаю, пусть себе орут. На то он и рынок, ну или стадион, чтобы орать. Всё равно вокруг осень вальс танцует, и пусть даже без музыки и слов, а ей, что та музыка или слова не особо-то и нужны.
***
Сижу я, значит, танцующей осенью любуюсь, хорошо, одним словом. Тихо вокруг, если не считать того шума, что на рынке или на стадионе. Да ладно, пусть шумят, если им так нравится. Сам-то я шума не люблю, ну разве что музыка, а музыка, даже та которая не нравится, шумом не бывает. Так что, красотища хоть «ого-го» кричи.
Если кто не знает или не заметил, знайте, в любом сне обязательно что-нибудь случается, на то он сон. Вот и у меня, смотрю, по аллее мужик идёт. Ну идёт и пусть себе идёт. Подумаешь, невидаль какая?! Только вот, ну буквально секунду назад не было на аллее мужика, вообще никого не было и вот он, вернее, вон он, прётся. Чуть ближе подошёл, что-то во мне этакое сначала заныло, а потом зашевелилось, видел я этого мужика только не помню где.
Голова лысая и клок волос из неё торчит, так, кажется эта штука оселедец называется. Прямо чуть-ли из носа тоже два клока волос торчат, длинные такие, наверное это усы у него такие. И вся эта растительность непонятно по какой причине то ли колышется, то ли шевелится. Может при ходьбе такое происходит, а может их осень на танец пригласила, не знаю. Ещё чуть ближе подошёл, смотрю, щёки впалые и глаза глубоко посаженные. Блин, видел я его где-то! А где?! И тут смотрю, штаны на нём спортивные, адидасовские. Вспомнил! Это же тот самый мужик, к которому я попал когда голос свой носил отдавать. Был у меня такой сон, до сих пор вздрагиваю, как вспомню. Ну, думаю, вот тебе и кошмар, а ты беспокоился… Сейчас курево начнёт просить.
Мужик тот поравнялся со скамейкой и, ну прямо как-будто из розетки выключили, остановился. Потом посмотрел на меня и ни слова не говоря уселся рядом. Ну ладно, уселся и уселся, место не куплено.
- Дай закурить. - глядя туда, в сторону шума, сказал мужик и протянул мне руку для рукопожатия, как-будто «дай закурить», это «привет» на его языке.
На, мне не жалко, да и самому закурить не грех. Закурили. Сидим, курим, молчим, а я смотрю, оказывается обувка на нём — самые обыкновенные кирзачи, в прошлый раз-то я не разглядел.
- Что сидишь? - выпустив дым прямо в танцующую осень спросил мужик.
- Да так… - отвечаю неопределённо.
Не буду же я ему говорить, что снится мне он, и сквер снится, и город, и вообще всё, что вокруг происходит! Подумает ещё…
- Сразу видно, не из наших мест ты, - продолжая дымить и смотреть в сторону шума сказал мужик. - хотя вроде бы на нашего похож.
- Это почему? - удивился я. Интересно, а как это он определил, что я нездешний, если я и сам не знаю где нахожусь? Ведь сон, он географические координаты не указывает, снится и всё.
- Потому что придурок. - сказал как отрезал мужик и выбросил почти до фильтра докуренную сигарету.
Интересный сон получается, думаю. Обычно меня придурком там называют, не во сне, а тут глянь, и во сне уже начали. Ладно, думаю, пусть называет, какая разница где?
***
Хоть и всё равно мне, но к порядку мужика призвать надо, по типу: я тебя, значит, сигаретой угостил, а ты меня придурком называешь, объясняй давай! Спрашиваю:
- А чё так сразу придурок?!
- А то, - отвечает мужик, а сам продолжает в сторону шума смотреть. - если бы не был придурком, давным-давно вон там был. - и в сторону шума показывает.
Во дела, думаю! Мне и здесь хорошо, а там шумят, наверняка матом ругаются, а я не люблю когда матом ругаются, даже во сне.
- А что там? - спрашиваю и тоже смотрю в сторону шума.
- Слёт там.
- Какой такой слёт?
Мужик смотрит на меня, наверное даже на сумасшедших так не смотрят, и отвечает:
- Слёт детей Паниковского по обмену премудростями!
- Чьих детей?!
- Ты что, - у мужика от удивления даже глаза почти наружу вылезли. - не знаешь кто такой Паниковский?
- Ну почему не знаю? Знаю. Книжку про него читал. Великий слепой кажется, ну и ещё там про гуся что-то.
- Сам ты про гуся! - видать крепко я своим ответом зацепил мужика, тот аж подскочил, правда тут же опять уселся на скамейку. - Паниковский, Михаил Самуэлевич, это человек, который раз на все времена рождается! Человек раньшего времени! Теперь таких почти нет, а скоро совсем не будет! Понятно тебе?!
- Понятно. - киваю головой, а сам думаю, ну не будет и не будет, мне-то что? - А что это, - спрашиваю. - у него детей так много, что шум такой стоит? Ругаются что-ли?
Мужик опять на меня посмотрел хуже, чем на сумасшедших смотрят и отвечает:
- Сам ты, ругаются! Это они премудростями делятся! Понятно тебе?!
- Понятно. - киваю, а самому, ну ни хрена непонятно!
- Ладно, - говорит мужик, а сам всё время в сторону шума смотрит. - глядишь, не совсем ты придурок, что-нибудь да поймёшь, объясню. Запоминай. - говорит мужик, а сам на меня смотрит подозрительно как-то, я ещё подумал: сейчас опять закурить попросит. - сыном Паниковского не рождаются, им становятся. Но это, понимать должен, не каждому под силу, тут без таланта не обойтись. Дай закурить.
На, мне не жалко, да и, интересно становится, так что, не серчайте сигаретки за то, что не уберёг вас.
- Это только ему, Михаилу Самуэлевичу, премудрость сразу после рождения была предоставлена, а всем остальным — шиш без масла! А премудрость в жизни нужна, никак без неё, понимать должен. Вот и приходится её, премудрость, в дебрях жизненных добывать, а по другому никак. - мужик опять выпустил в строну танцующей осени клуб дыма и выбросил наполовину выкуренную сигарету, видать разволновался очень сильно. - Ходит человек вдоль и поперёк по жизни, по сторонам смотрит, с народом разговаривает, это он так премудрости набирается. А как более-менее премудрости наберётся, так сразу становится сыном Паниковского, Михаила Самуэлевича. Понимаешь?
Я кивнул головой, понимаю, мол, но ничего не сказал, ну его, а то опять к чему-нибудь прицепится.
- А поскольку жизнь вокруг хоть и одинаковая, - продолжал мужик. - она всё равно разная! А если разная, то и премудрость у каждого из сыновей Паниковского она разной получается. Вот и собираются сыновья Паниковского, чтобы своими премудростями обменяться. Своей премудростью поделился, другого премудрость послушал, вот и стал умнее. Теперь понял для чего этот шум, тьфу ты, слёт сыновей Михаила Самуэлевича?
- Понял. - отвечаю.
- Для чего? - как учитель двоечника мужик меня спрашивает.
- Для обмена премудростями!
- Вот! - мужик аж засиял весь. - А говоришь: придурок, придурок…
***
Уж не знаю, чего бы он мне ещё рассказал, смотрю, мужик какой-то прямо из кустов вылезает и в нашу сторону бежит. Бежит и орёт:
- Михаил Самуэльевич, мать-перемать! Ты чего это здесь сидишь?! Там козлы пожаловали, скоро начнём!
Сосед мой по лавочке сначала посмотрел на меня, подозрительно так посмотрел, а заодно как бы приглашающе, мол, слышал, козлы пожаловали, пошли. А я думаю: какие такие козлы? И зачем мне эти козлы, тем более местные?
- Не, - отвечаю. - без меня, мол, приезжий я, ну и всё такое…
- Я ж говорю, придурок. - теперь уже мужик посмотрел на меня с откровенным презрением. Ну тогда хоть закурить дай...