В центре Будапешта стоит старик - скрипачит
Скрюченный, маленький такой старик
Пальцы его дрожат, взгляд его поник
И скрипка старенькая его, едва не плачет
Я стою возле него минут так десять
И обнимаю по мужски, почти отечески
Старик худей меня и почти ничего не весит
Мы изъясняемся на общем - Человеческом.
Он замолкает, я делюсь со скрипачом едой
Старик сперва стесняется, не удосужится
Но потом берет часть сендвича поделенного на два
И мы общаемся на языке, что, если поднатужиться,
Поймет любой
Адамов сын - на вымирающем языке добра.
Мы доедаем, я оставляю ему ещё наличных
Чтоб не оставить старика босым
И тут он плачет, повторяет что-то на необычном
Венгерском, что, почти уверен, переводится как: "...сын"
И вот я бреду домой,
Думая: что ж я за дефект такой?!
Деда жалко, вижу кота хромого - кота жалко
Привычки - делают нас собой
И, кажется, мои со мной
по гроб,
Видимо, аж до самого катафалка.
20.10.2017/17:00
Будапешт