Смерть философа осенним вечером.
Лодка уплывает к неизвестности
В озере, где палая листва,
Застилает воду и окрестности,
Осень нынче к пику подошла.
И в ее отчаянной бездонности
Жил философ ярый, и поэт,
Смысл обрётший в ясности бездомности
Где ни горя, ни печали нет.
Он, свои трактаты излагающий
Ветру в поле, все не мог понять,
Что очаг, порою согревающий
Так влечет к огню меня опять.
В том огне, в его несовместимости
Было много света и тепла,
Но не знал он радости терпимости,
В даль его та лодка унесла
В осени прохладу к неизбежности
Умиранья в золотистый мир,
Лодка уплывала к неизвестности,
И расстались мы в ту осень с ним.
Ничего на память не останется,
Он забросил в озеро тетрадь,
И на дне русалки там красавицы,
Будут сочинения листать…
И дивиться обреченной прелести,
Не рождённых для людей поэм,
И мелодий диво в этом шелесте
Слышатся, в эпоху перемен
Жить любому тяжко, а философу
Вовсе невозможно, хмур закат,
Только строчек этих дивных россыпи,
Словно листья, по воде скользят